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Wednesday, January 17, 2007

Mis dibujos


Mis dibujos.

Estos dibujos donde utilizo diferentes variantes con color (tintas, acuarela, tempera, lápices de colores, té, etc) representan una fase simbólica encerrado en cada uno de ellos. Donde cada uno de los elementos cuentan el camino al destierro, el desarraigo, la muerte, y yo como un ente creador trato de hilvanar esa historia y cohesionar la realidad transportándola a un mundo desprovisto de eufemismos y con una perspectiva cronólogica de nuestras vidas.

Los dibujos son producto directo de sueños transformados en imagenes y símbolos relacionados con el espacio, el cielo, el sol, la luna, las piedras, la tierra, la mujer, la vegetación, implicando en cada uno de ellos un sin número de ideas los cuales en su conjunto dan paso a un cosmos específico. Mi experiencia personal me ha llevado a estados psíquicos mas elevados, o a situaciones en las cuales el elemento conciente me han permitido develar algunos de los sueños más recurrentes y que como todo tipo de sensaciones, impresiones, sentimientos, pensamientos siempre se presentan en la dualidad de positivo y negativo, bueno y malo, agradable y desagradable, necesario e innecesario. Al llegar a este estado he sido capaz de despojarme de las impresiones nefasta y he dejado salir todas aquellas cosas que son posible de rescatarse y asimilarse para dar paso a un mundo más onírico y fuente de creación, o mejor dicho fuente de díalogo superior entre todos nosotros, lo cual nos permitirá seguir avanzando en esa búsqueda de la verdad, que sera el imán que nos facultará a ser mejores para encontrar el camino de las igualdades, libertades, y del respeto mutuo que es lo que hace tanta falta en estos tiempos.

Saturday, January 13, 2007

Libertad


Dama y pez


Exilio.

El exilio es la muerte lenta de las alegrías
la extrapolación entre la vida y la muerte,
es dejar en cada paso cien gotas de sangre
es el llorar las agonías recién pasadas
es el llorar la desfiguración de los ideales
el degollamiento de los niños
las atribulaciones de los andares perdidos
el veredicto del canto sin raices.

Testigos esparcen la noticia
en las arenas desiertas
la copla se transforma en sincopado
aleteo de las tristezas arrancadas a los poros,
de aquellos que escaparon
de la tortura inmensa,
del azote medioeval, del veneno,
del código añejo sin verdad.

Terrible, la existencia,
una la del sustento y la otra de despojarse
de las esperanzas
realidad de la patria disgregada.
El exilio, lo cotidiano es chato
es inverosimil llegar a desesperarse
por volver a los convivios,
o compatir el sol, el pan,

la tierra aulla el dolor anidado
en las trizaduras resecas,
el exilio es encontrarnos siempre
en la misma condición de ánimo
no desfallecer
(Pese a que ayer desfallecí)
debo pensar que la sangre derramada
no ha sido en vano a la poesía.
Es fuente que brota en otras sangres
poesía nueva, hecha en clandestinidad
con paciencia, a veces con miedo
definitivas.

Tuesday, December 12, 2006

El carruaje


Condor.

Militares
de verde,
militares
de azul,
militares
de blanco
seres multicolores, asesinos
con tu nombre
abrieron una hoja
para escribir con el rojo
una tragedia.

Tú, vuelas libre más allá del
alcance de las disquicisiones
y las mentiras,
lejos,
lejos,
lejos,
de los horrores.

Los bellacos
raptaron tú nombre
para llevarte
por la geografía del sur
creando las infamias
urdiendo patrañas
crimenes pospuestos
pasquines de un día
anunciando venganzas
de quehaceres inventados
hermanos matando hermanos
las mamparas de mi América
con un golpe seco
cayeron con los cruentos
crimenes,
las celosias no dejaban ver
la angustia reflejada en sus cortinas
y en cada rostro
el enigma de las torturas.

Tú, vuelas libre más allá del
alcance de las disquicisiones
y las mentiras,
lejos,
lejos,
lejos,
de los horrores.

Condor, hay si te contara
en tu vuelo audaz
sobre las montañas más altas,
fuistes ajeno
a los vuelos de la muerte
de seres frios y alados,
metálicos, derramando aceites
y olores de usinas
llevando en sus entrañas
las vidas ya arrebatadas
con un certero golpe
de los cuchillos asesinos.

Condor, condor, hay si te contara
dictadores, analfabestias,
satrápas recibiendo la dádiva
verde asquerosa,
mullidos
en sus cobijas,
con la sombra siniestra de los monjes
con la cruz
y el púlpito en las cámaras de tortura
proyectando
la cornucopia maloliente
de los rezos y los maleficios.

Ellos, los hacedores de la muerte
reunidos en siniestras habitaciones
cavilaban las diferentes formas de la muerte
de muertes pausadas,
muertes violentas,
muertes edulcoradas,
libando los ácidos humores
del odio.

Tú, vuelas libre más allá del
alcance de las disquicisiones
y las mentiras,
lejos,
lejos,
lejos,
de los horrores.

Pero el amor presente, valeroso
tendio sus alas
recibiendo en ellas las heridas,
lágrimas, dolores
transformándola en agua de los manatiales
tratando de entibiar las secas paredes
de las vesanías.

Tuesday, September 12, 2006

Las Máscaras


Las máscaras representan para mi, una nueva cosmología en un mundo donde los seres humanos han perdido todo el contacto con los valores reales que nos hacen percibir, ver , palpar, gozar o en otras palabras poder sentir el contacto con una naturaleza pródiga, llena de vivencias las cuales nunca estuvieron ausentes ni en los momentos mas críticos de las sociedades y sus culturas o en aquellos momentos en que los parámetros sensoriales permitieron captar, que el mundo de el hombre no era la destrucción final

Monday, September 04, 2006

La dama blanca



La fragata infernal.

La dama blanca atrapo las olas en su vientre
zarpo en una mañana blanca de nubes y pólvora
la mar partio en dos nuestras esperanzas
el navio anclo sus perfidías
en el odio de sus marineros ebrios,
desplego sus cangrejas
soltando a los vientos las torturas tatuadas
en la piel
la muerte-nao macilenta y blanca
se hace a la mar meciendo los fantasmas
desollados por los arúspices.

El mistagogo desde su oráculo vaticinaba
la muerte de su cargo,
a los golpe de los tambores
las olas arropan el quejido saliendo de los vientres
desde el trinquete
la bandera pirata
sonrie al navio infernal
con su quilla cortando
los mares de la sangre.

La dama blanca, en su traje de novia
y yataganes enmohecidos
celebra el advenimiento de los odios
baila en el escarceo de las lágrimas
transpira la baba malholiente,
demonio súcubo, besas con la muerte
a las viudas del puerto…

Eres el bajel de la parca
muchos desde el fondo del mar te recuerdan
con sus corazones frios
con sus dedos de coral
con sus ojos enmohecidos por el tiempo.

Thursday, August 17, 2006

Mi dictador


Mi dictador.

Irremediablemente
casi
todos en algún momento
terminamos
con un dictador colgado
alrededor del cuello, el mio
es sagaz en la mentira, audaz
con el corvo, escueto en el tiempo
para sembrar las mentiras,
astuto, creador de celdas
siniestras,
llenas de dolores
perpicaz para robar
las pieles de nuestros
héroes y venderla al mejor
postor,
desde joven fue introducido
en las artes de la heurística.
siempre supo destruir la verdad

Irremediablemente
casi
todos, formamos una línea
infranqueable de corazones
templados
en las aguas azules de los océanos
y todos al unísono
dibujaremos en las murallas
palomas, el escorzo
tenue de nuestras madres
señalando el advenimiento de tu caida.

Monday, August 14, 2006

Mi ciudad


Esta aún es mi tierra..

ECOS.


Golpe de tambores
ardores arrastrando el milenio
sangre congelada
reverbera en el cauce de los rios,
movimiento del ritmo
desde los últimos ecos del corazón,
alas, tendones
envueltos en nuestras pieles,

Te vi doblando el códice
donde estan las esperanzas, el amor, la vida.
la urdiembre de las voces
arrastran los silencios de las pieles
todo parece detenerse en el umbral de tu mirada,
los gestos heroícos,
los petos desgajados
con golpes arteros
de sables traidores,
el retumbar de los pechos
enardecen las raices
preparando la revolución de las hojas,
lo místico,
animales rupestres dibujados en los intrincados
laberintos del cerebro
recobran el aliento
son soldados merodeando
entre los médanos
al borde de la selva caliente
sus miradas serán capaces
de reparar el acero oxidado
de las traiciones.

Y tu, mi amada,
bajaras las banderas de victoria
dando la partida al triunfo
de los cantos,
para transformar la tangente
en la línea de los mapas.

Friday, August 11, 2006


Lunas.

Quisiera algunas veces
dejar que las estrellas
inunden mi cuerpo con las lejania
y cerca del fin del horizonte
detenerme para ver el rostro
de las lunas
que han dejado de
poblar nuestros mundos.

Algún día podre viajar a los espacios
de las verdades acumuladas
tomar algunas para transformarlas en el séquito
lánguido
de los héroes muertos
en la trampa de las mentiras.

Quisiera alguna veces
que las estrellas inunden
mis caminos con la más
potentes de las luces
y ver la pirueta ornamental
de los sapos en el charco
de las desidias
que al hundir sus cabezas
se pierden en el éxtasis de los sueños.

Algún día podre viajar entre las acacias
para liberar la rabia de los errrores
caminaré con paso
lento esquivando
el almibar de las piedras
y dejando que las nubes
bailen el orden de los vientos.

Las lunas transforman
el sonido de los grillos,
la magia de los rios
el reververar de las mariposas
y la sutileza de tú mirada.

Wednesday, March 01, 2006


Máscara objeto arrancado de los más hondo del alma, recuerdo ancestral, alegrias de la sangre, hamaca de las esperanzas.

Monday, February 27, 2006

Quiero ver mis demonios


Terranova
“La mano que maneja la pluma vale tanto como la que conduce el arado” Arthur Rimbaud

No lloro, pero eso si,
te lo quiero gritar
quiero gritar tu aberración.
Tu gozo
no me lo puedo quitar de la cabeza
no se cuando paso
paso hace siglos atrás, diez años atrás
paso hace un minuto
si, hace un minuto de sangre
las avenidas se llenaron del dolor visceral
los árboles vomitaron su savia
desde las bambalinas la mentira falaz
se impregno en los periódicos.

No quiero escapar de los pesares
si al fin del día te has olvidado de los dolores,
si al final de una jornada
las cadenas herrumbrosas de la puerta
aún mantienen los gritos ya oxidados
de los muertos.

Veo la vida caminar
escapándose gota a gota
entre los resquicios
de las pesadas puertas
los quejidos de las torturas
escapan entre las nubes
es el aire oxidado
en la química de los metales
son las maledicencias
de los perros
arrastrándose a los pies del chacal.

En el silencio de los llantos
los niños
con sus troncos quebrados
clavando las esferas de sus soles
en la bestia,
son las muertes temblando
en los vanos de las puertas,
son las botas destripando
el intrincado filigrana de la sangre
son las voces salobres de los que resistieron
el horror de los látigos, en las parihuelas
son los olores de las pieles
quemadas en los tétricos cubículos
es la luz parpadeando a cada uno
de los siniestros golpes
de las llaves malditas……
era la noche quebrándose
por la mitad
con los dardos de fuego.

En el silencio de los llantos
las aves trataron de mantener
la línea suave del vuelo
esquivando los mensjes
de la muerte,
esquivando la saliva de los vómitos
esquivando la aurora que
reticente se negaba
a la luz.

Veo la vida caminar
escapándose gota a gota
cada cual era un número
en el aquelarre
Dante, dubitativo
camina, trémulo
con ojos semi-cerrados
sin entender la vorágine del odio.