Esta es parte de mi creación artística donde uso pequeños formatos en papel para dibujar con tinta negra, lápiz y carboncillo. También he agregado algunas poesías para realzar el intento creativo con otros objetos tridimensionales en este caso máscaras hechas en papel mâché. This is part of my artistic creation where I use small formats of paper with black ink, pencil and charcoal. Also, I have added some poems.
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Tuesday, September 16, 2008
La muerte galopa
la muerte galopa.
otra vez nuestra tierra
escucha el galope de la muerte
esa que golpea artera
esa que se revuelca con
los vendedores de la patria,
esa que asolapada culebrea
entre niños y mujeres.
El Tahuantinsuyo
siente el olor a nuevas
sangres derramadas,
sangre vertida en la traición,
el aguila sagaz
trata de proyectar su sombra
volátil, mortífera, asquerosa
en los valles y terrazas.
Una vez más debemos llorar
a esos inocentes
que en su majestuosidad
decidieron decir ¡basta!
pero el asesino artero
que en su mira los puso
feliz apretó el percutor
de su arma asesina.
¿me pregunto?
no podemos recrear
nuestra historia
con la suma de los sueños,
y la exuberancia
de nuestra geografía dadivosa
en su abundancia.
Otra vez nuestra tierra
escucha el galope de la muerte
en las anca de la bestia,
desintegrando los surcos
de labranza,
el mapa de los regadios
y nuestra piel dibujada
en los umbrales de los templos.
Thursday, September 11, 2008
11 de Septiembre 2008
Este homenaje debemos hacerlo extensivo a todos aquellos compatriotas que cayeron defendiendo esos mismos ideales, en todos los rincones de la patria. Pues ellos representan todo aquello que otros no lo tienen, el de querer realmente a sus semejantes y de tener el corazón bien puesto, de luchar cara a cara con sus oponentes usando el díalogo y la palabra, ellos representan esa sangre valiente y limpia que recorre los nervios neurálgicos de nuestra geografía.
Para ellos vaya lo mejor de nuestros recuerdos, ya que encarnan todo aquello que siempre nos ha llenado de orgullo el de ser verdaderos chilenos.
Wednesday, September 10, 2008
No los olvidamos
Sacando cuentas.
Por los caminos de Chile
campean nombres de mártires hermosos
el largo invierno llegará a su fin
con llamado ardiente
y fiereza acerada
prosigamos la diaria lucha
descubramos los esbirros,
levantando las piedras
veremos
gusanos mediovales
juramos verte libre
cristalizarás tu trigo
en pan caliente
y que tú piedra de tope sea
el amor hermano.
Apelaremos tu nombre
a cada instante
te sentimos lacerada
y con antigua vehemencia
crecerás nuevamente
desde la orilla misma
de la cordillera hermosa
hasta las aguas prisioneras de la costa.
Juramos un día verte
en una tarde estival,
en una noche lluviosa
cubierta de solidaridad.
Saturday, September 06, 2008
En el mes de los caidos
1 Se llevaron a los muertos quizás donde,
arrastrados inmunementes,
los entregaron a las montañas,
otros lo ocultaron en la seda
rasgada del mar.
2 Se llevaron a los muertos quizás donde,
a muchos los encerraron en vetustos escritorios
desde donde claman con sus gritos
ahogados a una justicia ahorcada entre
sables y medianoche.
3 Se llevaron a los muertos quizaás donde,
los que hacen el trabajo sucio
los llevan clavados en sus pechos,
y de cuando en cuando un
ahogo les nubla el corazón.
4 Se llevaron a los muertos quizás donde,
a lo insondable de los árboles,
los enterraron en los capullos del copihue
los llevaron a los hornos simples del pan.
5 Se llevaron a los muertos quizás donde,
los enterraron en las murallas
los ahogaron en orines,
los abrieron con sutiles bayonetas.
6 Se llevaron a los muertos quizás donde,
los hicieron desaparecer en las gotas
de los primeros rocios,
desaparecieron con bandos
escritos sobre pieles nauseabundas.
7 Se llevaron a los muertos quizás donde,
los cubrieron con la
impudicia, la mentira disfrazada
con la esperanza de acallar
la pasión y el amor a la vida
queriendo cubrir el sol
con lamentos y desaparecidos.
8 Se llevaron a los muertos quizás donde,
a los oscuros socavones desde
donde la muerte vestida de nereida
los recoge y los lleva quizás donde.
Monday, September 01, 2008
La familia rota
Entramos en este ciclo de la vida a un mes más que marca los 35 años del aniversario de uno de los episodios mas violentos y sangrientos de la historia de nuestra patria, Chile el 11 de Septiembre de1973.
Han sido 35 años que marcaron a sangre y fuego una generación completa de soñadores que quisimos construír una patria mas solidaria, humanista y creadora. Sueños que fueron arrancados de cuajo por cuatro sátrapas y una manada de lobos que se levantaron de noche como los traidores mas siniestros, para acestar un golpe de muerte a sus compatriotas. Golpe que no lo dieron solo, sino con la anuencia de sus padres putativo del norte. En estos 35 años hemos escuchamos las voces de los timoratos que solicitan perdón y olvido y que nos reconciliemos. Por esos avatares de la vida otro once de Septiembre, Estados Unidos fue atacado, pero la historia por acá es diferente aqui se dice no al olvido y no al perdón. Y si no, preguntémosles a los Irakies o a los Afganos, o tantos otros paises que con la monserga de buscar terroristas han sufrido bombardeos indiscriminados o atentados.
Esta dicotomía me hace pensar porque esa diferencia, porque en mi patria se nos pide que nos reconciliemos, ¿será porque los que murieron no eran seres humanos? ¿O eran humanoides como lo asevero uno de los carcamales de la junta? En aquella época la monserga era porque eramos comunistas creo que si fuera ahora se nos consideraría terroristas. Creo no estar lejos que es así, pues en nuestro democrático gobierno, a nuestros hermanos mapuches que caen en las ergástulas de la distinguida presidenta se les etiqueta inmediatamente con el término de moda “terroristas”
A los días después de los atentados a las torres gemelas escribí este poema donde trato de atar estas dos ideas.
En mis dos septiembres, de mañanas distantes
de cielos azules, de recuerdos oxidados
con el olor de polvos metálicos
los labios del erebo
soltaron el escupitajo
atroz de la muerte envuelta,
el suelo y la tierra recibieron
el regalo de los corazones
las vidas se entrelazaron
en un sueño roto, degollados
por la ira
descansando al filo de los roquerios
trataba de entender
los acertijos que mis labios murmuraban
con los ojos opacos,
miro la pantalla seca
híbrida en sus materiales
la descarga, en la vesanía horrenda
de los gritos, del polvo,
heridos, rajados, cayendo en la inmensidad del espacio
con el tenue zumbido de músicas
esparcidas en el radar de la confusión.
El polvo se esparce abrazando el dolor de los que
corrieron con el espanto en los ojos
escupiendo escayola y el concreto que otros ayeres
en un trabajo de titanes lo moldearon en la sinfonía
de metales, colores y corazones.
El pavor se apodera de mis sombras aletargadas
devolvíendome a otros tiempos
siento la cavatina de la metralla de mi once de Septiembre
en el recuerdo
los ojos empañados en el abrazo de mi amada
en la espiral de los desatinos
en el dolor viajando por el golpe insensato
en las saetas desnudando el silencio de las nubes
en mis muertes danzando la audacia de las mentiras
el caracoleo de aquellos que con diferentes
armas enfrentaron al malhadado dictador
mis recuerdos me hacen escuchar
el ruido seco de los disparos,
los pasos transpirando la sangre
de los malechores que sin aliento
disparan sus armas en murallas de ojos.
No quiero esto para tí, quiero
el aire planetario de las sequoias,
y el cálido susurro de los alerces
la mano tibia tendida a los infortunios,
no quiero esto para tí, lo repito
pero los dioses, imponentes en la piramide del cielo
devuelven los dolores ajenos
a tu falda, mamancona vital
no quiero esto para tí, quiero
tu risa infinita en el descanso de las olas,
las saetas agónicas dejaron el aire impregnado
de preguntas.
Monday, August 25, 2008
Mi mano.
Tengo mis manos para amarte
y recordarte en el silencio
de tu piel, la impoluta
suavidad de tus poros,
definitivamente, comprendí
que el horizonte al descansar
en tu pupíla
podría emvolverte con mi libertad.
Pero a ellas las machacaron
en una tarde cuando el sol
ya se ocultaba detrás
de las manchas anaranjadas
de los pájaros.
Fueron las manos
con las cuales equilibré
los pasos primeros de mis hijos,
corte algunas flores en momentos
de armonía,
modelé algunas arcillas
perdidas en el tiempo,
y más de una vez recogieron
pedruscos
para lanzarlos entre las aguas
cristalina del rio.
Fueron las mismas manos
quiméricas, constructoras
de faluchos tallados en alerce,
de ruedas bordadas en metal,
de manos que dibujaron
con las hojas el sonido
de la guitarra.
Tengo mis manos para amarte
pero como hacerlo
cuando me las cortaron
en una noche de odios.
Como quisiera
poder escribir acerca del amor
del beso, de una pluma
o simplemente de la
espuma del mar
o describir las aves migratorias
en el círculo de la primavera
o dibujar la luna
en su blanda blancura,
o rescatar los corazones
prisioneros de las rocas
fluorescentes del litoral.
Pero mis manos me las cortaron
una mañana oscura de las conciencias.
Monday, August 18, 2008
Paloma
Lo que le sucedio al hombre
después de las abluciones matinales
no fue importante
pero se dio cuenta
de la necesidad de los deberes
y que los días podia doblarlos en cuatro
para guardarlos en su bolsillo,
de que las horas son el bostezo
cansado del tiempo.
Vio por el rabillo del ojo
que el peso de los edificios
lentamente
requebrajaban la raíz de los pensamientos,
a su paso la sombra de los recuerdos
tiñeron con una pátina amarilla
los zócalos y las ventanas coloniales
penso en un instante
en la necesidad de observar
el paisaje que se desdibujaba
entre el silencio rimbombante
de bombas ya lanzadas
paisajes que recaptura
en su peregrinaje anual
al vetusto museo….
le gustaba pasear, entre flores
que retrucaban los murmullos del sol
recogiendo los vestigios
de las antiguas huellas de su amada
………reconstruyendo a veces,
el pétreo enigma
de el horizonte
Escondido en el recuadro de los olvidos.
Wednesday, July 23, 2008
Yemaya
Las uñas ásperas de la noche
descascaráron la vieja
pintura que cubría
la vetusta muralla
donde cientos de miradas
día a día nunca dejaron
de percibir la impúdica luz
de las sombras clamando
por el perdón de los
que una vez fueron fusilados.
La pátina indeleble que
cubrió los crimenes
no quiso ser cómplice,
ya que cada cierto tiempo
los tonos exudados de la muerte
teñian las imperfeciones
iridiscente de su impronta.
los ojos de aquellos
que viajan a diario
nunca dejaron de prestar
atención a la parsimonía
de esos agujeros
que como crucigrama
y en un idioma hermético
indicaban los dolores
de aquella tarde,
entregando a cada uno
un mensaje lleno
de incógnitas.
Las aves ajenas
al dolor hacia tiempo
no detenían
su vuelo en las tejas
ajadas.
Pero la noche, ajena
borraba impertérrita
con la humedad de sus
lágrimas los ojos
aterrados.
Sunday, July 13, 2008
Violeta Parra
Amiga, ajena a los peligros
portas en tú cuerpo
la gracia de la luna
el peso de los mapas
viajas a través de las edades
regando las estrellas
de cantos y dolores
de amores fenecidos
de gestas inconclusas
eres la voz que reparte
la rectitud de las conciencias,
te conozco, suave
dócil en tus curvas de sirena
con tus cabellos sonoros
el diapasón de las montañas
cantan el eco de otras voces
desde tu boca salen cantos
que apaciguan las ventiscas
voces amasadas en vientres
de doncella, de madre, de niña
melindruda, de doncella de la vida
en brazos de mineros, estudiantes,
vagabundos, poetas, albañiles.
En tus encordados los amantes
se suicidan dejando en el mástil
los besos que como banderas
combativas van señalando
el advenimiento de los amores.
Tuesday, July 08, 2008
Compás
¿Es él significado de la vida
el enredoso encuentro con un verso
perdido en la
filigrama sensual
del poeta transhumante?
¿es el pentagrama
de la sinfonía de los astros
adjacentes a
Wotan
Viracocha
Edshu
disueltos en la neblina de mis sueños de niño?
es en la huella
de los caminos donde el peregrino-dios
tiende sus estratagemas
para que pierdas tus sandalias.
Tal vez el significado de la vida
es el campo de batalla, donde lo banal
se pierde en el falso espejismo de los cactus,
o es el momento cuando la vida viene
entre los raídos pliegues
de un vagabundo mal vestido.
Alguien me dijo que su enigma estaba escondido
en el pico de los alcatraces
cuando remontan su vuelo al
sur buscando el cálido horizonte
de los peces dorados dormitando
a la espera del advenimiento de los vientos.
Monday, June 30, 2008
La Mano Audaz.
la mano audaz
certera
degolla
La mano audaz tiene miedo de la verdad,
el tirano contempla
con ojos capotudos
detrás de los ventanales
sucios con el polvo del olvido
El tirano
frota un dedo sobre el vidrio
y una huella de sangre
con la forma de mi pueblo
se dibuja.
La mano audaz
certera
degolla
tiene miedo de la verdad
el chacal pasea su vista sobre
el paisaje
que arrastra en su vientre
los degollados ancestrales
el tirano despierta
mojado en sus sueños de muerte,
mira su mano y un yatagán
inseparable cuelga
de sus dedos.
La mano audaz
certera
degolla
La mano audaz tiene miedo de la verdad,
el tirano sueña
el viento aulla en el pedregal
trayendo atado a su cola
esperanzas, pan y flores.
El, sobresaltado
se levanta
ojos acusadores lo rodean
hiriendo la lepra de su piel.
La mano audaz
certera
degolla
La mano audaz algún día conocerá
la verdad.
Monday, June 16, 2008
SALVADOR ALLENDE
Desde lo hondo de la tierra
se siente un estallido
con un grito
de siglos acumulados
bramando tus palabras
de avenidas abiertas,
de brazos extendidos
de risas viajando en los buses.
Desde lo más hondo del corazón
tu voz resuena
en el oido receptivo
de nuestra modesta mujer
perteneciente a la tierra
a la obrera que diligente
que trabaja más,
a las madres que supieron
de tú preocupación.
Señalastes a los cobardes
cubiertos por el tul
de la felonía, que
envueltos en su cobardia
no pudieron ver tus
ojos profundos
brillando cuando sus carabinas
trajeron las sombras de la noche
cubriendo con un manto
de sangre la heroica geografía.
"Me dirijo sobre todo a la modesta mujer de nuestra tierra a la campesina, que creyó en nosotros; a la obrera que trabajó más, a la madre que supo de nuestra preocupación por los niños; me dirijo a los profesionales patriotas, a los que hace días estuvieron trabajando contra la sedición auspiciada por los colegios profesionales, colegios de clase para defender también las ventajas que la sociedad capitalista les impuso; me dirijo a la juventud, a aquellas que cantaron, que entregaron su alegría y espíritu de lucha. Me dirijo al hombre de Chile, al obrero, al campesino, al intelectual. Aquellos que serán perseguidos, porque en nuestro país el fascismo ya estuvo hace muchas horas presente; los atentados terroristas, volando los puentes, cortando las líneas férreas, destruyendo los oleoductos y los gasoductos. Frente al silencio de los que tenían la obligación de proceder... "
Monday, June 09, 2008
Los sueños no mueren
Me quede envuelto en la sintáxi
en el bostezo de un micrófono afónico
en la danza sincopada del motor de una cortadora de pasto
me acuerdo haberte dicho que los perros
la noche anterior destrozaron
con mordiscos rabiosos el manto de las estrellas.
Me quedé con la boca abierta al darme cuenta que envolví
tus senos con mi piel seca, requebrajada
y que la guerra aún continuaba,
en este momento
un pájaro atraido por la añagaza
pájaro metálico que lleva en su buche
solamente a la muerte, en un vuelo
inmortal rasante
dicen que fue un vuelo, casi perfecto
totalmente simétrico
a la vida y la muerte
rebano quirúrgicamente veinte seis
mil corazones,
fue en un instante de silencio en el íntervalo
de la vibración de la quinta cuerda de una guitarra
y el aullido de una madre
al ver desaparecer su hijo entre el infierno
y calor de una bomba de fósforo.
Me quede sin aliento
después de correr dos millas
alrededor de tus deseos
visualice el significado de los símbolos
la somnolencia de mis sueños
la equivalencia de mis silencios
alrededor de lo trascendente
de tu figura proyectada
en la creación misteriosa de mis dioses.
2
Me quede en la orilla de las palabras
tratando de seguir los cazadores
en su desnudez
cruzando bosques con árboles
atribuidos a aquellos
que merodean la fórmula
cónica de sus relaciones,
existía en aquel momento
una metamórfosis de mi cuerpo
con el agua, que sin descanso
trataba de borrar las huellas
de las esperanzas marcadas en la arena.
3
Me quede asustado
cuando las estrellas cayeron
en un inmenso silencio,
tocando la tierra
con el roce mágico de sus alas
(me contuve en llantos y alegria).
Sunday, May 25, 2008
Pablo Neruda
Las fuerzas de la naturaleza cupieron en una gota de esa tinta, que utlizastes y que esparcida en tus papeles dio una nueva vida a nuestro simples y esforzados hombres y mujeres para remontarse a la superficie de las penas y dolores, a asomarse a la esperanza. La sombra de tus palabras recrearon el agua salobre en vertientes, que nutrieron los campos en dimensiones nunca antes logradas.
Saturday, May 17, 2008
Llave.
el secreto de tu amor
oculto entre tus pliegues,
creo que es el instrumento
que allana secretos,
instrumento que a silenciado
el duro metal, frio
que solo traspasa el espacio
de verdades y mentira
creo saber
de ese artefacto que abre
en una explosión los nervios.
Antiguo utensilio
que deja al descubierto
los estertores de los moribundos
las esperanzas de los arrepentidos.
Llave, objeto, seco elemento
de sonidos agudos,forma de hombres miedosos
Sunday, May 11, 2008
Mis Máscaras
Como juicio general puedo decir que los elementos que componen la morfología de las máscaras, en su gran mayoria la conforman elementos zoomorfos o antropomorfos. En algunos ocasiones, la forma de la máscara es una copia de los rasgos naturales, en otras hay marcadas diferencias o modificaciones y también las hay de un abstración propia de las manos del creador. Pueden representar seres sobrenaturales, antepasados, retratos, figuras reales o imaginarias. La creación intrinseca de las máscaras conllevan los principios primarios del hombre.La confección de las máscaras y sus materiales dependen del lugar y de los recuerdos disponibles que los habitantes de la región encuentran. Se han realizado máscaras de madera, fibras naturales vegetales, hueso, obsidiana, metales y diversos tipos de piedras, pieles, plumas, conchas, barro etc.
Con mis máscaras he tratado de buscar el apaciguamiento de todos aquellos espíritus que de una manera u otra gravitan en nuestras vidas. Pues, siendo las máscaras un elemento que en una gran mayorias de las culturas antiguas cumplen la función de rescatar o recoger las fuerzas de la naturaleza con el solo objetivo de ayuda a las comunidades pues los que las usan adquieren los poderes o virtudes de el elemento usado (animales,agua, árboles, etc.). Volviendo al comienzo de mi introducción, la humanidad en estos momentos esta cruzando por circunstancias realmente difíciles. Y usando el principio de las máscaras que son confeccionadas con la sola función de contactar poderes espirituales de protección contra las fuerzas desconocidas del universo y el triunfo de la vida. Al hacer mis máscaras me he ido dando cuenta, que la máscara misma va adquiriendo una vida propia y se alejan lentamente de mi creación.
Persiguiendo este principio confecciono mis máscaras con el solo objetivo de atraer a las fuerza de nuestra naturaleza para que aplaquen a todos esos seres humanos que se han olvidado que viven en este planeta, y diariamente están buscando las mejores formas para destruir todo lo que existe en nuestra tierra (agua, aire, alimentos) y todas esas otras cosas que nos han sido otorgadas para usarlas con la sabiduria propia de nuestros ancestros. Quiero plegarme a la gran mayoria de personas que piden que aquellos gobiernos beligerantes sean capaz de sentarse y dialogar sobre las cosas. Y que todos juntos usemos en un ritual de salvación las máscaras que nos permitirán cumplir con el objetivo de transformar los corazones de piedra de todos esos que no conocen el verbo amar.
Para terminar si se cree que las reglas con las cuales las máscaras han sido confeccionadas, se piensa que la máscara terminada, al ser usada o expuesta a la vista de la comunidad estará llena de sus poderes propios o sea poderes espirituales.
Tuesday, May 06, 2008
Victor Jara
La luna no alcanzo esa noche a reflejarse
en el espejo
cuando un grito desgarrado
lo corto como un rayo de diamante
somos hermanos en Grimaldi
la estaláctica eléctrica surco mi cuerpo
en Abu Ghraib
que diferencias existen entre mis muertes
y las muertes de los que un día
la tortura los entrego inertes al abismo
de la nada.
La no diferencia son hermanas
Villa Grimaldi, Abu Ghraib
en mi recuerdo
de pedazos desgarrados por la mano
asesina
tus dolores se mezclan
con el clamor de las mentiras
rompiendo el espacio
del nadir al aqueronte
la centella surca el cielo cubriendo
las distancias de la muerte,
meciéndose en el viento
anaranjado por la pólvora.
Mi mano toca la tuya
inerte en la arena
mi sangre cabalga en la aguda cresta
de los dolores, los espacios de
dibujos dantescos y olores
metálicos
se abren con las pesada puertas
de maderas ajenas al agobio.
No puedo llorar,
te veo despojada de tu dignidad
mis lágrimas no alcanzaron a lavar
mi geografía,
la lengua felina del olvido
dejo abierta los agravios,
nada ni nadie fue capaz de escapar
a los desvarios de los celadores
a la risa pícara
al desdén con el aliento de un aguardiente
de borracheras eternas
en las noches de los aquelarres.
Lejos en el intérvalo de las horas el connive
dicta tu muerte
panoplias blancas en sus paredes
con el golpe feroz y metálico del rayo
en su valentia infinita
edita a miles de millas de distancias
manuscritos, y discursos añejos,
crea las manos negras, tenebrosas
en la distribución del castigo
sabe que de tus ojos
emanará la mirada tibia
con la que acariciarás a tus hijos,
y tu aliento continuará alimentando
tormentas de arena adolorida.
Los alminares geográficos, recorren tu piel
y llevan una mano tibia
que acaricia el rictus de tu dolor.
Thursday, May 01, 2008
Espirítus.
Los sonidos de la aurora
se deslizan en la suavidad de mi piel,
despertando a las lentas
realidades.
Los aconteceres de ayer
me dejaron lívido
con el sarcasmo de tus mentiras
no se si habia olvidado
nuestro camino
ese recorrido
entre los designios abocetados
en la humedad salobre de la arena,
y los dedos acusadores
señalando
la via tortuosa de los olvidos.
Los sonidos de la aurora
incitaban los sentidos
dejando al abandono
un tiempo ya fugado
perdido en la magia
de las flores, suave
tus mentiras se disolvieron
con las primeras gotas
del rocio cayendo en la grama
y yo, solo olvidado en el rincón
rumiaba los golpes que en
estertores de tambor
subian al lóbulo izquierdo de
mi oido.
Los sonidos de la aurora
Jugaban entre los ecos
de las rocas, dejando ver
que ese día no sería extraordinario
alcance a sentir el vaho de los
jaguares cortando la selva
en sus carreras, buscando
un lugar para las almas de los
guerreros
y tú, aún vestida entre telas
de rocio tratabas de esquivar
el azote de la maleza
dejando que tu vista se perdiera
entre los ecos del sonido.
Saturday, April 19, 2008
Mueble de boticario
Amiga, ajena a los peligros
portas en tú cuerpo
la gracia de la luna
el peso de los mapas
viajas a través de las edades
regando las estrellas
de cantos y dolores
de amores fenecidos
de gestas inconclusas
eres la voz que reparte
la rectitud de las conciencias,
te conozco, suave
dócil en tus curvas de sirena
con tus cabellos sonoros
el diapasón de las montañas
cantan el eco de otras voces
desde tu boca salen cantos
que apaciguan las ventiscas
voces amasadas en vientres
de doncella, de madre, de niña
melindruda, de doncella de la vida
en brazos de mineros, estudiantes,
vagabundos, poetas, albañiles.
En tus encordados los amantes
se suicidan dejando en el mástil
los besos que como banderas
combativas van señalando
el advenimiento de los amores.
Tuesday, April 15, 2008
Máscara
Las máscaras se han utilizado desde la antigüedad con propósitos ceremoniales y prácticos.
La palabra "máscara" tiene origen en el masque francés o maschera en italiano o másquera del español. Los posibles antepasados en latín (no clásico) son mascus, masca = "fantasma", y el maskharah árabe = "bufón", "hombre con una máscara". ( Wikipedia)
Sunday, April 06, 2008
El Silencio
El silencio ubicado
entre los lados del corazón
observa con uno de sus ojos
la caida de la tarde,
entre el bullicio de los visitantes
y el quejido de los vehículos
transitando la costanera.
Nadie se percata de los ruidos
arrancando de las olas,
o de los besos furtivos
teñidos por la arena.
El silencio en uno
de sus actos habituales
decide transformar el cielo
en una túnica perdida
en el tiempo, túnica
sorda a los gritos
tratando de escapar hacia
una distancia dibujada
hace solo unos minutos atrás.
El silencio ubicado
entre los lados del corazón
no deja percibir
el paso arrogante
de aquel que quiere borrar
de la tierra las alegrías.
Friday, March 28, 2008
Guantánamo
(territorio libre para la tortura)
Una flor se descuelga
desde el horizonte
halla donde la tortura
protege con sus gélidos
dedos a los muertos en vida.
Este manto putrefacto
cada día cubre los cuerpos
de nosotros como
el viento,
señalándonos
como debemos alzar
nuestras manos
para acusar,
perentorio
en un movimiento
que no demuestre miedo,
la llaga que lacera
__la verdad,
__las mariposas
__el reposo de los manantiales,
__la esperanza de los corazones
en fin,
__el pan que descansa en la mesa.
Una flor se descuelga
desde el horizonte
gimiendo el llanto
que sube por las venas
agrietadas de la tierra.
Wednesday, March 19, 2008
Plato,Salero y Copa
Después de una carrera rápida
tratando de alcanzar tus
últimas palabras, cai de rodillas
exhausto
y entre la humedad de mis ojos
alcance a divisar
tú silueta desdoblándose en las
bifurcaciones del camino.
En esa caida senti la angustia
de mis daños, de las aflicciones
de entuertos disueltos en el tiempo,
de nuestros desencuentros
en las riberas relentes de esos
océanos septentrionales.
Junto con caer senti el universo
hendido en la palma de mi mano
ahogandose de sus pesares,
y al contacto tibio se fue
desprendiendo de las máscaras
que la mantenían anclada
en los fiordos de las brumas
senti el fundamento de los líquidos
corriendo por mi brazo
cayendo gota a gota
en el aspereza de los senderos,
intente muchas veces
enderezarme, no fue posible,
mi cuerpo fue engullido
por el viento.
Thursday, March 13, 2008
El teatro
En el recuerdo de la noche
mi alma a querido
compartir los sinsabores
de esos, esos golpes recibidos
en el trajinar diario por
las sendas de una vida,
perdida entre los resquicios
de las rocas y los
malabares de esos peregrinos
que encontraron las respuestas
a aquellas viejas preguntas
perdidas entre los roces
de las nubes.
espero algún día caminar con
la cabeza erguida y ser capaz
de reconocer los dolores
que se desperdigaron
silenciosos entre los viejos
acueductos, que yacen
en las afueras de esas
nuevas construcciones.
Por los dolores que aún
yacen en la ubiquidad
de tus movimientos,
y tus ojos que incluso
presienten el despertar
de una mañana más
atérida en los llantos,
yo quiero levantar mi voz
en un rezo profundo
dirigido al vientre
salobre de los mares.
Thursday, March 06, 2008
Visión
(En apoyo a la marcha del 6 de Marzo)
todos juntos unamos
las manos
mirando el espacio azul
tratemos de cazar una estrella
furtiva,
en muchas calles de este
continente, con un mismo
firmamento, muchos
respiraremos en un solo envión
para recordar a los caidos
cuyos nombres permanecen
inscritos en las largas
murallas solidarias.
Todos juntos unamos
las manos
y en un rezo profundo
invoquemos nuestros
dioses tutelares, para traer
a nuestra memorias
a los nuestros....
muertos a mansalva
en las ergástulas
diseminadas en los
rincones inhóspito
de nuestras patrias.
todos juntos unamos
las manos
con Colombia en
nuestros abrazos
y un saludo solidario
en su lid por ganar
un mañana sin miedo,
y muertes a mansalva.
Wednesday, February 27, 2008
Lo que le sucedio al hombre
después de las abluciones matinales
no fue importante
pero se dio cuenta
de la necesidad de los deberes
y que los días podia doblarlos en cuatro
para guardarlos en su bolsillo,
de que las horas son el bostezo
cansado del tiempo.
Vio por el rabillo del ojo
que el peso de los edificios
lentamente
requebrajaban la raíz de los pensamientos,
a su paso la sombra de los recuerdos
tiñeron con una pátina amarilla
los zócalos y las ventanas coloniales
penso en un instante
en la necesidad de observar
el paisaje que se desdibujaba
entre el silencio rimbombante
de bombas ya lanzadas
paisajes que recaptura
en su peregrinaje anual
al vetusto museo….
le gustaba pasear, entre flores
que retrucaban los murmullos del sol
recogiendo los vestigios
de las antiguas huellas de su amada
………reconstruyendo a veces,
el pétreo enigma
de el horizonte
Escondido en el recuadro de los olvidos.
Monday, February 18, 2008
De mis recuerdos
La rabia se me atoro
en el rictus de mis ojos
al sentir el viento
trayendo los quejidos
de las muertes absurdas,
una lágrima sola
furtiva cayo
en mi copa
desdibujando mis sueños
tratando de escapar del marasmo
de los desazones,
no pude articular palabras,
lejos quedaron los sonidos
de mi garganta,
solo veia escurrirse los cuerpos
ya mustios sobre el silencio
de la tarde,
para llegar a los territorios
desdibujados por los soles de otoño.
Monday, February 11, 2008
El equilibrio de las cosas
Se arrastra en la ponzoña
de sus mentiras, la muerte
que cubre el rostro aún
jovial de mi tierra y la tuya,
en la misericordia de las muertes
no quieres el color diferente,
ni el sonido distinto del aguila
imperial, desde Black Hills,
Manitú alza su cayado cubierto
en la fria sangre de Wounded Knne,
tus balas perforaron la suave
coraza que cubria sus corazones
de la blanca muerte.
Has llevado a la profundidad
del Erebo
a los hombres de Mirada digna
que en forma diferente piensan
los torturas con la benevolencia
del Rock and Roll.
Inventas malsanas triquiñuelas
para lo cotidiano de tus matanzas,
Haditha, te persigue con la inocencia
de los niños,
y tus manzanas podridas,
masticando chicle y un Ipod
incrustado en las orejas
disparan, disparan, disparan
en su silencio de música
la sangre, repentina los
enloquece,
adoran las cosas cotidianas
de la vida,
una pequeña sonrisa se dibuja
en los rostros atosigados en
el odio.
Y desde el blanco manto
de la nieve de South Dakota,
hasta las calientes arenas
de un Irak desangrado.
Monday, February 04, 2008
Los Guerreros
(Dedicado a Rodrigo)
Fue incredible,
mi corazón dio un salto
para descansar en la punta
de mi lengua,
Al fin,
pude ver tu rostro
después de tantos años,
te vi
en ese lugar de horrores
en un antaño
de tiempos y de soles
ajados por el odio.
Gracias,
por ver en tu mirada
la vida revoloteando
entre figuras y formas
y poder sacarme el miedo
depositado en mis entrañas,
gracias por el abrazo
que me llevo a recorrer
en un tris de mis recuerdos
los pasillos de la muerte,
gracias
he roto las ligaduras del espanto
y ver otras dimensiones
de la vida.
Las ventanas de las esperanzas
se han abierto definitivas,
fue el encuentro
en el parque por la paz
en un día de trinos
y palomas descansando.
Friday, January 25, 2008
Esta es aún mi tierra
Que pasa, Michelle.
que pasa, Michelle
te has coludido con aquellos
que impune y con
la consagración de la ostia
aniquilaron bajo la tortura
a tantos de nosotros,
y también a los tuyos.
No puedo dejar de pensar
en el dolor de la Chepa,
ya heroina del tiempo
que se engarzo en las estrellas,
que con pulmón inmenso
pide la justicia de aquellos
que han sido llamados
los sin alma.
Qu pasa, Michelle
te olvidastes del dolor,
detrás de tus gafas tiendo
a ver la mirada cetrina
de esas garras asesinas de Grimaldi.
No te dejes llevar por la historia
deja que tu corazón hable,
que no te lo sellen con
timbres legales,
piensa que esas manos
que solicitan clemencias
son limpias y puras.
Friday, January 18, 2008
(Para Patricia Troncoso en sus 100 días de huelga de hambre)
La lluvia entrega con su cortina
húmeda la música sincopada
de sus golpeteos en los techos
llevando en su eco
la desesperación de las vidas ajenas
colgando solo de las
miradas siniestras de aquellos que
te quieren ver muerta.
Patricia, Patricia
Muchos de ellos, que te apuntan
con el dedo de la muerte,
seres arrogantes
lloraron en un tiempo
lejano sus dolores en un sino
mezquinos de sus vidas.
Hoy, Patricia la lluvia incesante
moja tus labios sellados
en el pacto digno de los que sufren
de aquellos, que han sido
despojados miles de veces.
Tú cuerpo se yergue suave,
poderoso clamando los robos
y las dignidades pisoteadas,
estamos contigo desde todas
las latitudes, mientras la lluvia
riega las esperanzas
Wednesday, November 28, 2007
Ave de Rapiña
(Cardenal Angelo Sodano)
El vuelo negro de tu forma
en su sombra de rapiña
todo lo disconforma
vuelas suave sobre la viña.
.
A lo lejos tus garras
se tiñen con la sangre
y las esparces en las parras
entintando todo con tu mugre.
Satán es tu padre
y airoso saludas la tropa
solo produces desmadre
con la mano siempre en la copa.
Eres mandarín con tu estola
en la muralla oscura de la iglesia
pero llevas debajo la pistola
con las preseas de la CIA.
Eres cura, bellaco y asesino
ocultas en tu sonrisa de señor
un color grisáceo y cetrino
y tu mirada pura de agresor.
Junto al sanguinario dictador
hicistes una feliz pareja
y con este gran aniquilador
usastes la gran mentira vieja.
Wednesday, November 14, 2007
Pájaro.
Las uñas asperas de la noche
descascaráron la vieja
pintura que cubría
la vetusta muralla
donde cientos de miradas
día a día nunca dejaron
de percibir la impúdica luz
de las sombras clamando
por el perdón de los
que una vez fueron fusilados.
La pátina indeleble que
cubrió los crimenes
no quiso ser cómplice,
ya que cada cierto tiempo
los tonos exudados de la muerte
teñian las imperfeciones
iridiscente de su impronta.
los ojos de aquellos
que viajan a diario
nunca dejaron de prestar
atención a la parsimonía
de esos agujeros
que como crucigrama
y en un idioma hermético
indicaban los dolores
de aquella tarde,
entregando a cada uno
un mensaje lleno
de incógnitas.
Las aves ajenas
al dolor hacia tiempo
no detenían
su vuelo en las tejas
ajadas.
Pero la noche, ajena
borraba impertérrita
con la humedad de sus
lágrimas los ojos
aterrados.
Thursday, November 08, 2007
Mesa y Pájaro
Friday, November 02, 2007
Réptil
Despacio en la inmensidad de las cosas
el réptil de la mentira encoge su cola
tratando de envenenar las sutilezas
y el albor de la mañana.
Repta lenta dejando a su paso
el olor perceptible de las muertes
colgando en las zonas del ocaso
y sus ojos aguzados ya inertes.
La baba se le cae prolongada
dejando a su paso un rancio olor
silencio al golpe de su carcajada
agazapada, sin nada de amor.
enturbia con su sombra el camino
eruptando falsedades y mentiras
con sus dientes falsos y anodinos
el polvo de la calle que respires.
Saturday, October 06, 2007
Paisaje
Es dificil dibujar en el aire
un círculo perfecto, pero
si lo llegas hacer,
podrás quitarle el centro
y cruzar un pie en otro tiempo
para mirar desde ahi
tu mundo, suave y perfecto
te verás cortando el pasto,
lavando la loza, o tal vez
con los dedos en la nariz,
te veraz escabulléndote
de las murallas fortificadas
para seguir libre el vuelo
fantástico de las mariposas
en su peregrinaje
entre las flores del alma.
Es dificil dibujar en el aire
un círculo perfecto,
pero no imposible,
después, serás capaz
de subirte y en un acto
extremo de equilibrio
caminarás en su borde
sorteando amapolas,
nenúfares, y las
fantasmagóricas sombras
de la noche parcelada.
Saturday, September 22, 2007
El vuelo
En la distancia, el horizonte
cingla su cuerpo dejando
caer su mirada en el abismo
helado del mar
reflejando el desencuentro
de las miradas y el vuelo
errante de algunas aves
perdidas en la espuma.
La luna dubitativa
sin salir de su asombro lo
recibe entre el terciopelo
naranja de sus dedos,
con un dejo de asombro
se ve asi mismo recortado
por las montañas más altas
para caer en el vórtex
de los delirios.
Circunscribes la vieja esfera
en el cósmico abrazo
de mares, rios, montañas, abismos
eres el testigo irreversible
de los tiempos condensados
en la memorias de los amautas,
y en la distancia de tú melancolía
desangras a los amantes
en un abrazo teñido con los celos.
Disculpas
Saturday, September 15, 2007
Dicen que dicen
"el arte solo es verdadero cuando brilla con los ecos del futuro". Andre Breton
Algunos dicen olvidense
vive el ahora
el frenesi de la orgía y el largo
viaje en el carruaje
al paraiso de las piernas
dejate llevar olvídate de la vida
la cosa es fácil
el carro de los sueños
en tus manos está,
condúcelo en tú loca
velocidad, frágil.
Dicen que dicen
que en el país de los cautivos
los libres están enjaulados.
Algunos dicen que dicen
olvidense del pasado
de la sangre
de la tortura
vivamos la vida total
ya todo paso, para que
te preocupas del ayer, si todo
es efímero, y algunos dicen
insistentemente olvidense.
Dicen que dicen
nada que leas es verdad
solo el paseo en la playa de la diva de turno
el escándalo de las actrices
que con pie de barro
de soslayo se emborracha en la taberna
la unica verdad es la trampa
mortal de los programas
envasados en los sótanos
oscuros de los que ocultan
la verdad.
Friday, September 07, 2007
La playa
Así te vi
en la playa desierta
tu piel aún tenia el sabor
de las palmeras,
a lo lejos, pájaros del agua
jugaban entre la sombra
de tus piernas,
tus ojos se perdían
en la bruma y el horizonte,
y un sabor agreste
se deslizaba entre
el murmullo de la arena.
Tuesday, September 04, 2007
El ojo
Mis ojos acaban de descubrir
las esferas bajando
desde el lustre de las hojas
suaves, transparentes,
deslizándose flojas
al paso del tiempo,
cada una lleva
historias de ocasiones pasadas
sus colores marcan los espacios
de las desgracias
y de las buenaventuranzas.
Mis ojos se acostumbraron
en su paseo de hoja en hoja
tratando de entender el don
de los vientos
que tranquilos acariciaban
la corteza dulce, suave
de los árboles,
las esferas danzando
melodías lejanas
se dejan caer, alargándose
con la cadencia del aire
deslizándose como los jaguares
en el estio de la jungla,
volando en el suave color
del aire
para caer estrepitosas
sobre el fragor
de las hojas abandonadas.
Wednesday, August 29, 2007
Friday, August 24, 2007
El mar
arranque del mar
mientras viajaba con las alas desplegadas
un millón de perlas,
las coloqué ordenadamente
unas tras otra
en mis cabellos,
lo hice solo por una travesura
y sin darme cuenta en mi vuelo sin rumbo
las perdí.
Y en una tarde
que se envolvía en hojas húmedas
recordaba, la medida exacta de mi vida,
los sueños se cruzaron
hilando una red de colores,
de súbito
apareció un anciano trujamán
traía escrito
en sus hábitos
el presagio de los surcos de la tierra:
"Las palomas vuelan cerca del manantial. Este se estremece con el aleteo furioso de aves ansiosas por ver el horizonte a través del brillo reflejado en su corriente, un arco iris lleno de colores cabalgaba en el anca de la guitarra desbocada, los amantes pasean descansando su cadencía, abiertos al ruido de la hojarasca caída al amanecer, uno de ellos se inclina para refrescar su cara sedienta en la luminosidad del agua espumosa, pero una ráfaga de viento desperto mi sueño, dejándome ver en el reflejo, la sombra de la luna apoyada con su cara melancólica en los ópalos dorados de sus orillas íntimas. Mirando a la luna, le pregunté porque dejaba que su luz se desperdiciara en los acantilados desnudos, donde las flores esenciales del susurro se marchitaban"
Yo quisiera devolverme
por ese camino de la luna
a nuestro antiguo diálogo
de pieles no alteradas,
pero me he perdido
igual que flecha errática
disparada al espacio.
Busco con la mirada el punto donde sostener
mis pupilas cansadas,
pero
solo los mapas sostienen
la transversabilidad de las calles,
el paisaje se atosiga con la mano del hombre,
las casa están amarradas
con cadenas de concreto a la tierra herida.
Monday, August 13, 2007
La muerte
la muerte,
en mi silencio de prisionero
me miro, y una sonrisa
burlona se dibujo en
la luz amarillenta de su rostro.
Con su sonrisa burlona
acaricio las cicatrices
de mi cuerpo,
diciéndome----Espera
querido tu turno, espera.
Yo, perplejo en mi muerte
solo atine a mirar
el hueco cilíndrico de
su ojo.
Thursday, August 02, 2007
Recuerdos
Quisiera recoger en mis manos
las semillas de mis hijos
para mostrarles el encanto
de las nubes y el cielo,
de mis sueños lacerados
los sembrios del trigo
y del sol reposando en mis uñas sucias
con la humedad del barro,
quisiera mostrarles el olor
de las lluvias recién pasadas,
llevarlos al desierto mustio
lleno de girasoles.
Quisiera enseñarles
sus secretos y escondrijos
donde el Inca deposito
sus esperanzas, lejos
de las codicias llegadas en navios extranjeros,
y señalarles donde la muerte
se esconde para cercenar
las gargantas libertarias.
Quisiera desplegar los velámenes
de mis arterias
y a toda máquina dirigir mi sangre
entre los recovecos
de la verdad, para descubrir
el instinto de los aniquilamientos,
y de una vez por toda
desafiar
con mis lanzas,
tu rostro destruido.
Quisiera encontrar el reposo
entre los pliegues de tu piel
y ver florecer rosas y geranios
desde la tierra mojada.
Thursday, June 28, 2007
La ventana
Viento, mar y nubes
trepan, corren
empujan
tratan de arrancar
se deslizan por las murallas,
por las acequias reptan
buscando una salida
a los hombres,
el nuevo terror
los quiere conquistar
terror que ha entrado
por los vericuetos
de los húmedos cerebros enmohecidos
de los que quieren un nuevo orden.
El viento
se retuerce
trata de escapar
fue cogido
fue vendado
amarrado
es valiente se retuerce
siente el golpe
seco, métalico
de la electricidad
su cuerpo es invadido
por miles de hormigas
que buscan un refugio,
todas sus visceras
se escapan
por las grietas del dolor
lentamente
la desesperación y
la angustia se transforma
en suplicio diario, se reconcilian
en una búsqueda
de alma y cuerpo
en una comunión terrenal.
El mar azota sus brazos a las rocas
conoce la tortura
y de su huella lacerante
y a pesar de los elementos
llora
la rabia
impotente
de no poder
mecer los cadáveres
entre sus brazos espumosos
y cantarle villancicos de
amor y pájaros.
Ellos descansan
en el lecho frio de su vientre
transformándose en hipocampos,
nautilus y caracolas
que conquistarán la tierra
celeste, verde y excecrada,
el cochayuyo,
el liquén
las algas
se acongojan
y secan sus lágrimas
con el manto esmeralda
anunciando
con la rosa de los vientos
que la muerte vive
---en casas sin nombres
---en vehículos negros
---ronda en los trémulos
esqueletos de valientes soldados
que comparten día a día
codo a codo con la muerte
el regocijo de los niños
sin ojos.
Las nubes
silenciosas vuelan
recorriendo mi espacio en un segundo
recogen los ecos
de la gran batalla,
entre los bravos soldados
pintarreajeados
matando mujeres embarazadas
y odiosos terroristas de
cinco a diez años,
¿porqué?
sus combates son desiguales
siempre
en las salas de tortura
en vehículos sin placas
o las encerronas
en las poblaciones
donde veinticinco valientes
golpean a un anciano.
Las nubes
se trasladan rápidas
efímeras contando
como todo ha cambiado
nuevos códigos de señales
nuevos ruidos guturales
nadie te protege
y las botas militares
giran
giran
giran
giran.
Alrededor de todos
la sonrisa leal y franca
hay que dibujarla en el pamfleto
y repartirla clandestinamente,
el abrazo cálido hay que darlo
antes de que el sol
se despida detrás de las montañas
pero cuidado
no te vayan a sorprender
mirando las palomas
o que descanses tendido
en el trigal
mirando hacía lo alto
contemplando el paso displicente
de las nubes.
Saturday, June 09, 2007
Eres tú
(para mi nieta Anais)
Buscaré en el almagesto
aquel tiempo cuando las rosas
despojan el sueño de los polvos
para descubrir tu nombre entre
el marasmo
de la cosas.
Besaré tus pies y en los dedales
de tus ojos escribiré
las proezas de los héroes ocultos de mi patria
llore en silencio
aquel día
en que nacistes
alcancé a tomar firmemente la mano de tu padre aún
húmeda por el desespero
te cuento que te quiero con la misma
fuerza igual que al océano.
Te llevaré en mis cuentos a volar
en los meridianos de los extremos
visitaremos la suavidad de los cerros
el suave contorno del desierto
desnudaré tus pies aún pequeños
para mojarlos en el torrente del Aconcagua
dejaré que tus élitros
desempolven el altar
de mis sueños.
Eres mi princesa
con ojos azabaches
de tu pelo colgarán las amapolas
tus manitas serán el óbice para las mentiras
viviré por siempre en el color de tu piel.
Thursday, May 31, 2007
Wednesday, May 23, 2007
La vida
Yo quisiera partir
pero no puedo…
mi corazón
se despedaza
en minúsculas geografías
esparciendo sus pedazos
en el horizonte lejano,
en algunos
yo no siento sus latidos,
se que otros terminaron ahogados
en los blancos mantos de la arena,
otros se perdieron en
la inverosimilitud del espacio. ....(Fragmento)
Tuesday, May 15, 2007
Los dioses marinos saldrán un día
a remover el manto del olvido
y despejar las dudas de los pájaros
vendrán cabalgando en caballos marinos
medusas transparentes y delfines sudorosos
buscaran todos los miedos, terrores y angustias
para desterrarlos más allá de los confines de la maldad.
Los dioses marinos vinieron
y encerraron en jaulas
con vidrios opacados
por el desprecio a
los instrumentos de tortura
los castigos infernales
la mano asesina
la sórdida mirada
a los secuestradores ateridos
por el desprecio subterráneo.
Los dioses marinos cogieron
con tridentes
los conjuradores de la noche
los infantes y artilleros
detrás de máscaras inmundas
las minúsculas jaurias con galones menores
hienas remanentes con colmillos coronados en sangre
Los dioses marinos construyeron con sus manos
el descanso de mis dioses, las espumas y los anillos.
Tuesday, May 08, 2007
Un instante
En el suave estertor de la noche
los pensamientos caen oscilando
entre la puerta y el piso
invaden lentamente el orden
de mis cosas, mis ojos
relanpaguean, los abro y cierro
creo que es un sueño,
solo un golpe seco de un claxon
me golpea la piel, me adormesco,
todo revolotea,
las ideas se atascan en la cerradura
el cuerpo entumecido no me deja
sentir la sangre que palpita
y de tumbo en tumbo su música
me adormece mirando
la luz mortecina reflejada
en la patina avejentada
de la muralla.
Lucho y trato de abrir mis ojos
envueltos en el miedo
de las arañas, solo
diviso la enorme ventana
en forma de fauces tratando
de romper con sus mordiscos
la quietud de los muebles,
mientras las sombras
gigantes de las luciérnagas
saltan de un rincón a otro.
Thursday, May 03, 2007
…….Desde el pavimento cuarteado
el calor evapora las raices del fuego,
de los paseos cadenciosos
de caderas hirviendo,
de voces cansadas,
de miradas perdidas en el delirio,
es en el instante de las sombras
arrancando
entre los dorados cabellos eléctricos
que desde lo alto reflejan
todos los tiempos.
Ya es tarde, son la seis
Venice, atolondrada
el sol suave tiende su mano
sobre el mudo manto de la arena
evaporando las siluetas de los últimos
viajeros de otras latitudes…
el murmullo de los atabales
transforma la proyección
de su perspectiva, es Jamaica,
es Africa..
El dios Rasta llenando mis oidos
con ritmos misteriosos,
de timbales y tambores,
el incienso nubla los vidrios
de los edificios silenciosos.