Esta es aún mi tierra

Creo que no podemos dejar que Patricia Troncoso siga sufriendo porque el solo hecho "que ya se ha hecho justicia". Debemos unirnos y transformar este clamor en un terrible grito que rompa los tímpanos de gobierno democrático chileno.

Que pasa, Michelle.

que pasa, Michelle
te has coludido con aquellos
que impune y con
la consagración de la ostia
aniquilaron bajo la tortura
a tantos de nosotros,
y también a los tuyos.

No puedo dejar de pensar
en el dolor de la Chepa,
ya heroina del tiempo
que se engarzo en las estrellas,
que con pulmón inmenso
pide la justicia de aquellos
que han sido llamados
los sin alma.

Qu pasa, Michelle
te olvidastes del dolor,
detrás de tus gafas tiendo
a ver la mirada cetrina
de esas garras asesinas de Grimaldi.

No te dejes llevar por la historia
deja que tu corazón hable,
que no te lo sellen con
timbres legales,
piensa que esas manos
que solicitan clemencias
son limpias y puras.

Colgando.
(Para Patricia Troncoso en sus 100 días de huelga de hambre)

La lluvia entrega con su cortina
húmeda la música sincopada
de sus golpeteos en los techos
llevando en su eco
la desesperación de las vidas ajenas
colgando solo de las
miradas siniestras de aquellos que
te quieren ver muerta.

Patricia, Patricia
Muchos de ellos, que te apuntan
con el dedo de la muerte,
seres arrogantes
lloraron en un tiempo
lejano sus dolores en un sino
mezquinos de sus vidas.

Hoy, Patricia la lluvia incesante
moja tus labios sellados
en el pacto digno de los que sufren
de aquellos, que han sido
despojados miles de veces.

Tú cuerpo se yergue suave,
poderoso clamando los robos
y las dignidades pisoteadas,
estamos contigo desde todas
las latitudes, mientras la lluvia
riega las esperanzas

sumergidas en el barro.

Ave de Rapiña

Ave de rapiña.
(Cardenal Angelo Sodano)

El vuelo negro de tu forma
en su sombra de rapiña
todo lo disconforma
vuelas suave sobre la viña.
.
A lo lejos tus garras
se tiñen con la sangre
y las esparces en las parras
entintando todo con tu mugre.

Satán es tu padre
y airoso saludas la tropa
solo produces desmadre
con la mano siempre en la copa.

Eres mandarín con tu estola
en la muralla oscura de la iglesia
pero llevas debajo la pistola
con las preseas de la CIA.

Eres cura, bellaco y asesino
ocultas en tu sonrisa de señor
un color grisáceo y cetrino
y tu mirada pura de agresor.

Junto al sanguinario dictador
hicistes una feliz pareja
y con este gran aniquilador
usastes la gran mentira vieja.

Pájaro.

Muralla.

Las uñas asperas de la noche
descascaráron la vieja
pintura que cubría
la vetusta muralla
donde cientos de miradas
día a día nunca dejaron
de percibir la impúdica luz
de las sombras clamando
por el perdón de los
que una vez fueron fusilados.
La pátina indeleble que
cubrió los crimenes
no quiso ser cómplice,
ya que cada cierto tiempo
los tonos exudados de la muerte
teñian las imperfeciones
iridiscente de su impronta.

los ojos de aquellos
que viajan a diario
nunca dejaron de prestar
atención a la parsimonía
de esos agujeros
que como crucigrama
y en un idioma hermético
indicaban los dolores
de aquella tarde,
entregando a cada uno
un mensaje lleno
de incógnitas.
Las aves ajenas
al dolor hacia tiempo
no detenían
su vuelo en las tejas
ajadas.

Pero la noche, ajena
borraba impertérrita
con la humedad de sus
lágrimas los ojos
aterrados.

Mesa y Pájaro

En los retruécanos de la tarde
los pájaros perezosos
dejaban su canto
enredarse en la ramas.

Y con los arcanos sonidos de tú voz
se cerraban nuestras historias
forjadas entre las batallas
y la muerte.

Réptil

Réptil.

Despacio en la inmensidad de las cosas
el réptil de la mentira encoge su cola
tratando de envenenar las sutilezas
y el albor de la mañana.

Repta lenta dejando a su paso
el olor perceptible de las muertes
colgando en las zonas del ocaso
y sus ojos aguzados ya inertes.

La baba se le cae prolongada
dejando a su paso un rancio olor
silencio al golpe de su carcajada
agazapada, sin nada de amor.

enturbia con su sombra el camino
eruptando falsedades y mentiras
con sus dientes falsos y anodinos
el polvo de la calle que respires.

Paisaje

Un círculo.

Es dificil dibujar en el aire
un círculo perfecto, pero
si lo llegas hacer,
podrás quitarle el centro
y cruzar un pie en otro tiempo
para mirar desde ahi
tu mundo, suave y perfecto
te verás cortando el pasto,
lavando la loza, o tal vez
con los dedos en la nariz,
te veraz escabulléndote
de las murallas fortificadas
para seguir libre el vuelo
fantástico de las mariposas
en su peregrinaje
entre las flores del alma.

Es dificil dibujar en el aire
un círculo perfecto,
pero no imposible,
después, serás capaz
de subirte y en un acto
extremo de equilibrio
caminarás en su borde
sorteando amapolas,
nenúfares, y las
fantasmagóricas sombras
de la noche parcelada.