Joan Jara

 

Joan Jara.

Has Partido hacia el destino de los encuentros

para encontrarte con él, y su canto inclaudicable

te vas envuelta en la inmensidad de la seda

hilada con las manos de la patria,

grabadas con melodía de guitarras……

cerámicas hechas de tierra primigenia,

vicuñas y alpacas inmemorables

además, con los sueños y esperanzas 

de todos los que amamos tus proezas,

de tus ojos recogemos la fuerza de la fe

tu estoicismo abrió senderos de esperanzas

sabemos que tu navegación en el navío

guido por las estrellas podrás coger

las manos de tu compañero Víctor…

 

Joan Jara.

You have left towards the destination of the encounters

to meet him, and his unwavering song

you leave wrapped in the immensity of silk

spun with the hands of the country,

recorded with guitar melody……

ceramics made from primeval earth,

unmemorable vicuñas and alpacas

Furthermore, with dreams and hopes

of all of us who love your exploits,

From your eyes we collect the strength of faith

your stoicism opened paths of hope

we know that your navigation on the ship

guided by the stars you can catch

the hands of your partner Victor…

Victor Jara.

 

“…Ahi donde llega todo

y todo comienza

canto que ha sido valiente

siempre será canción nueva…”

                      Victor Jara

“Where everything comes

and it all begins

song that has been brave

always will be new song ...”

                    Victor Jara

 

Cuarenta huecos.

Los malhadados dedos del destino

sacaron sangrante tu corazón

lacerados por

cuarenta escupitajos,

cuarenta deneustos,

cuarenta mentiras,

cuarenta proyectiles

disparados por los mal

llamados valientes soldados

de una patria desgarrada.

Desde el espacio infinito

cuarenta ruiseñores

revolotean tocando

las aristas del tiempo,

su vuelo es un bólido

errático buscando las

respuestas a las cuarenta

heridas que nos cubren

en la larga noche de los odios.

 

Forty holes.

 

The ill-fated destiny of the fingers
took your bleeding heart
lacerated by
forty spitting,
forty insults,
forty lies,
forty missiles
fired by bad
called brave soldiers
from a torn homeland.
From the infinite space
forty nightingales
hover touching
the edges of time,
their flight is a fireball
searching the erratic
forty responses
that cover our wounds
in the long night of hatreds.

La estrella se desangra.

Victor Jara.

 

Este tres de Diciembre nuestra patria se viste de gala, ya que le dará sepultura a uno de los chilenos más importante de este cuarto de siglo. me refiero a Victor Jara, artista vilmente asesinado por la huestes negras que cubrieron nuestra historia con los crimenes mas deleznable que un ser humano puede cometer contra otro, al que se supone que los considera hijos de la misma patria. Es tiempo  de que se traten de sanar las heridas que nos tienen tan profundamente divididos. Pues el compañero Victor Jara es el paradigma de un luchador que solo con su canto y creación lucho por una sociedad mas justa donde todos serían respetados y escuchados. En todos los estrados y escenarios que se presento su voz entrego  la imagen de una patria solidaria y con la hidalguía que lo caracterizaba el llevaba el claro mensaje de paz y solidaridad entre los hombres. Su imagen estará grabada a fuego en la conciencia colectiva de nuestro pueblo, quien ya  hace mucho tiempo lo ha colocado entre uno de nuestros héroes más querido. Ni olvido ni perdón . Viva Victor Jara.

Manos.

Miro las manos ya ajadas
partidas por la tierra
sin dejar de pensar, que hubo
caminos que no recorrieron
perdidas en los contornos de la
montaña y con la hoz
cortando el verde simiente
de los sueños.
Manos cuarteadas por el sudor
al extraer los secretos de lo
más profundos de la tierra,
manos gentiles, tibias
que acurrucaron entre los nervios
y los brazos los nuevos
frutos de su amor irrefrenable,
manos firmes que podando
naranjos y rosas fueron
dando pinceladas que
cambiaron el celeste del espacio.

Miro tus manos y sus dedos
saliendo veloces al encuentro
de la solución de las cosas,
los veo reparando el arado
rompiendo la dura tierra,
preparando los ingredientes
del amasijo, moviendo
las cortinas para atisbar en
reflejo del rocio
las primeras estrellas
recortadas en el manto
negro de la noche, manos
constructoras de sueños,
de esperanzas trabajadas
de sol a sol
aún en días de desesperos.

Victor Jara.
These three of December, our country will wear the best clothes, as it will give burial to one of the most important Chilean of this quarter of century. I mean Victor Jara, artist despicable murdered by the black hordes that covered our story with the most friable crimes that a human being can commit against another, which is supposed to consider them children of the same country. It's time to try to heal the wounds we have so deeply divided. Since the comrade Victor Jara is the epitome of a fighter who just with his singing and strive to create fought for a just society where all would be respected and heard. In all platforms and scenarios his voice presented the image of a country united and the nobility that had characterized the clear message of peace and solidarity among men. His image is burned into the collective conscience of our people, who long ago placed it between one of our most beloved heroes. Neither forgets nor forgives. Viva Victor Jara.

Hands.

Look the withered hands
cracked for the soil
without stop to thinking that there was
paths not traveled
lost in the contours of the
mountain and with the scythe
cutting the green seed
of dreams.
Chapped hands by the sweat
to extract the secrets from the
deepest on earth,
gentle hands, warm
that curled between nerves
and arms the new
fruits of his irrepressible love,
steady hands that pruning
orange tree and roses were
giving brushing that
changed the celestial space.
I look at your hands and fingers
going faster to meet
the solution of things,
I see them repairing the plow
breaking the hard ground,
preparing the ingredients
for the dough, moving
the curtains to peer into
reflection of the dew
the first stars
cut in the black mantle
of the night, hands
builders of dreams,
and hopes worked
from sunrise to sunset
even in days of despair.

Victor Jara

Dolores iguales.

La luna no alcanzo esa noche a reflejarse
en el espejo
cuando un grito desgarrado
lo corto como un rayo de diamante
somos hermanos en Grimaldi
la estaláctica eléctrica surco mi cuerpo
en Abu Ghraib
que diferencias existen entre mis muertes
y las muertes de los que un día
la tortura los entrego inertes al abismo
de la nada.

La no diferencia son hermanas
Villa Grimaldi, Abu Ghraib
en mi recuerdo
de pedazos desgarrados por la mano
asesina
tus dolores se mezclan
con el clamor de las mentiras
rompiendo el espacio
del nadir al aqueronte
la centella surca el cielo cubriendo
las distancias de la muerte,
meciéndose en el viento
anaranjado por la pólvora.

Mi mano toca la tuya
inerte en la arena
mi sangre cabalga en la aguda cresta
de los dolores, los espacios de
dibujos dantescos y olores
metálicos
se abren con las pesada puertas
de maderas ajenas al agobio.

No puedo llorar,
te veo despojada de tu dignidad
mis lágrimas no alcanzaron a lavar
mi geografía,
la lengua felina del olvido
dejo abierta los agravios,
nada ni nadie fue capaz de escapar
a los desvarios de los celadores
a la risa pícara
al desdén con el aliento de un aguardiente
de borracheras eternas
en las noches de los aquelarres.

Lejos en el intérvalo de las horas el connive
dicta tu muerte
panoplias blancas en sus paredes
con el golpe feroz y metálico del rayo
en su valentia infinita
edita a miles de millas de distancias
manuscritos, y discursos añejos,
crea las manos negras, tenebrosas
en la distribución del castigo
sabe que de tus ojos
emanará la mirada tibia
con la que acariciarás a tus hijos,
y tu aliento continuará alimentando
tormentas de arena adolorida.

Los alminares geográficos, recorren tu piel
y llevan una mano tibia
que acaricia el rictus de tu dolor.