Caminar.

No he podido dejar de caminar. Pronto la luz de la luna dejaría de guiar mis pasos. Solo la transparencia de los árboles dejarán que yo me aleje, sin dejar de llorar la pérdida de tus pesares. Lentamente, me acerque a la ribera de un pequeño riachuelo donde dejé que mis labios saciaran aquella sed que se arrastraba desde la mañana. Camine sin cesar dejando que mis pasos satisfacieran esas antiguas ansias de llevarme donde ellos quisieran. Pero la historia fue otra, en solo minutos olvide mi pasado. Mis pasos sin querer se dejaron llevar hasta esos ruidos que parecian que venian de el lado izquierdo del camino. Con asombro pude ver tres palomas limpiando afanosas sus alas con la punta de sus picos, ellas en forma nerviosa miraban de soslayo el entorno. No tuve tiempo de levantar mi vista, cuando un disparo rompio el silencio del tiempo dejando en la berma a las tres aves sin vida. Creo que mi caminar perdio su pausa.

Sueño, sueños son

Dibujos gozo de mi espíritu, sentimientos creados en tardes de ocio, pensando tal vez en que podemos aún alegrarnos en nuestros desvarios, y de reirnos con una sonrisa todavia ingenua en un mundo tan dividido, mundo lleno de desesperanzas, donde nadie sabe realmente que nos depara el mañana.

Algún día venceré

El color de tus ojos.


Ocurre que me olvido de las cosas
ya no se cual es el color de tus ojos
me olvido de lo díafano de tus labios
trato de fijarme a tú imagen
intento fijar la figura
y hasta podría decir
que la muerte abandono este mundo
me imagino
todo lleno de animales ecuatoriales
¿mi mundo?
si
animales sin cuerpos
fantasmas
de piel manchada en colores espectrales
los veo acorazados
tratando de doblar este siglo
en su condición suficiente de destrucción.

Ocurre que me olvido, desean dar testimonio
a la miseria solemne
lúgubre, taciturna.
A veces tengo hambre
sed, frio,
el tiempo descansa
al pie de mi cuerpo aterido.

De tiempo en tiempo descubro
lo inútil que es pensar en dios.
todo ocurre rápido
es el cuchillo seco
cortando el trozo de pan
o el estornudo de una mujer madura,
durante este largo tiempo
los glóbulos rojos se han concentrado
en el hábito taciturno de un
cigarro mal fumado.

No al olvido

Mis dibujos

Mis dibujos.

Estos dibujos donde utilizo diferentes variantes con color (tintas, acuarela, tempera, lápices de colores, té, etc) representan una fase simbólica encerrado en cada uno de ellos. Donde cada uno de los elementos cuentan el camino al destierro, el desarraigo, la muerte, y yo como un ente creador trato de hilvanar esa historia y cohesionar la realidad transportándola a un mundo desprovisto de eufemismos y con una perspectiva cronólogica de nuestras vidas.

Los dibujos son producto directo de sueños transformados en imagenes y símbolos relacionados con el espacio, el cielo, el sol, la luna, las piedras, la tierra, la mujer, la vegetación, implicando en cada uno de ellos un sin número de ideas los cuales en su conjunto dan paso a un cosmos específico. Mi experiencia personal me ha llevado a estados psíquicos mas elevados, o a situaciones en las cuales el elemento conciente me han permitido develar algunos de los sueños más recurrentes y que como todo tipo de sensaciones, impresiones, sentimientos, pensamientos siempre se presentan en la dualidad de positivo y negativo, bueno y malo, agradable y desagradable, necesario e innecesario. Al llegar a este estado he sido capaz de despojarme de las impresiones nefasta y he dejado salir todas aquellas cosas que son posible de rescatarse y asimilarse para dar paso a un mundo más onírico y fuente de creación, o mejor dicho fuente de díalogo superior entre todos nosotros, lo cual nos permitirá seguir avanzando en esa búsqueda de la verdad, que sera el imán que nos facultará a ser mejores para encontrar el camino de las igualdades, libertades, y del respeto mutuo que es lo que hace tanta falta en estos tiempos.

Libertad

Dama y pez

Exilio.

El exilio es la muerte lenta de las alegrías
la extrapolación entre la vida y la muerte,
es dejar en cada paso cien gotas de sangre
es el llorar las agonías recién pasadas
es el llorar la desfiguración de los ideales
el degollamiento de los niños
las atribulaciones de los andares perdidos
el veredicto del canto sin raices.

Testigos esparcen la noticia
en las arenas desiertas
la copla se transforma en sincopado
aleteo de las tristezas arrancadas a los poros,
de aquellos que escaparon
de la tortura inmensa,
del azote medioeval, del veneno,
del código añejo sin verdad.

Terrible, la existencia,
una la del sustento y la otra de despojarse
de las esperanzas
realidad de la patria disgregada.
El exilio, lo cotidiano es chato
es inverosimil llegar a desesperarse
por volver a los convivios,
o compatir el sol, el pan,

la tierra aulla el dolor anidado
en las trizaduras resecas,
el exilio es encontrarnos siempre
en la misma condición de ánimo
no desfallecer
(Pese a que ayer desfallecí)
debo pensar que la sangre derramada
no ha sido en vano a la poesía.
Es fuente que brota en otras sangres
poesía nueva, hecha en clandestinidad
con paciencia, a veces con miedo
definitivas.