Sueños

Sueño # 2

Desde las grotescas imágenes de la noche
trepo el caballo su vuelo mágico
llevo en sus cascos
el dolor atravezado por un corazón,
con un galope frenético atraviesa
las moradas, donde el silencio sostiene
el bastón de plata.

Cruzo el gran rio que separa,
el horizonte de los sueños
pasando a llevar con el vértigo
de la carrera, la exultación de las mariposas
que en su vuelo loco se enredaron en sus crines
súbitamente, cambia de dirección, riendose,
caracolea su alegria en el díalogo
profano de los espíritus,
se dirige al centro del universo
en el momento que la tierra despertaba
limpiándole la cara
y ofreciéndole un paseo
por el sendero donde los unicornios
cultivan las esperanzas.

Los angeles

Los Angeles.

Inmensa, gran ciudad
emplastada con pieles de colores,
Los Angeles, atrevida
llena de muertes
cancelada a la costa
pavimentada en el sueño dorado
fundada
en el calcinamiento de sangre-excrementos,
huesos-niños inocentes….

Inmensa
ciudad grande
perdida en el horizonte de la fantasía
majestuosa en el boato,
grotesca en las sombras que proyecta en la noche
las balas marcan los límites
de la razón….
en las tardes de verano
su rostro queda grabado
en el acido sulfúrico del aire.

Inmensa,
cuidad grande
multifacética,
música metálica
voces, pájaros volando erráticos
en el espacio de los humos.

Inmensa
ciudad grande
Dios, en su liana cósmica
esquiva edificios, ráfagas, pecados,
magnates, vagabundos y la muerte.

El sol

Eres el hacedor de los bienes de la tierra,

con tus manos levantas el díafano manto

de la noche

y susurras al oido de los rios el surco diario de su caminar.

Eres la risa aún primigenia de los pájaros, llevas tu sangre al suave manto de la tierra, dejas el suave calor de tus ojos entre el marasmo de las olas...

Eres el dios de mi corazón enrevesado buscando el canto en un horizonte perdido por la guerras.

Quiero ver mis demonios

Caminar.

No he podido dejar de caminar. Pronto la luz de la luna dejaría de guiar mis pasos. Solo la transparencia de los árboles dejarán que yo me aleje, sin dejar de llorar la pérdida de tus pesares. Lentamente, me acerque a la ribera de un pequeño riachuelo donde dejé que mis labios saciaran aquella sed que se arrastraba desde la mañana. Camine sin cesar dejando que mis pasos satisfacieran esas antiguas ansias de llevarme donde ellos quisieran. Pero la historia fue otra, en solo minutos olvide mi pasado. Mis pasos sin querer se dejaron llevar hasta esos ruidos que parecian que venian de el lado izquierdo del camino. Con asombro pude ver tres palomas limpiando afanosas sus alas con la punta de sus picos, ellas en forma nerviosa miraban de soslayo el entorno. No tuve tiempo de levantar mi vista, cuando un disparo rompio el silencio del tiempo dejando en la berma a las tres aves sin vida. Creo que mi caminar perdio su pausa.

Sueño, sueños son

Dibujos gozo de mi espíritu, sentimientos creados en tardes de ocio, pensando tal vez en que podemos aún alegrarnos en nuestros desvarios, y de reirnos con una sonrisa todavia ingenua en un mundo tan dividido, mundo lleno de desesperanzas, donde nadie sabe realmente que nos depara el mañana.

Algún día venceré

El color de tus ojos.


Ocurre que me olvido de las cosas
ya no se cual es el color de tus ojos
me olvido de lo díafano de tus labios
trato de fijarme a tú imagen
intento fijar la figura
y hasta podría decir
que la muerte abandono este mundo
me imagino
todo lleno de animales ecuatoriales
¿mi mundo?
si
animales sin cuerpos
fantasmas
de piel manchada en colores espectrales
los veo acorazados
tratando de doblar este siglo
en su condición suficiente de destrucción.

Ocurre que me olvido, desean dar testimonio
a la miseria solemne
lúgubre, taciturna.
A veces tengo hambre
sed, frio,
el tiempo descansa
al pie de mi cuerpo aterido.

De tiempo en tiempo descubro
lo inútil que es pensar en dios.
todo ocurre rápido
es el cuchillo seco
cortando el trozo de pan
o el estornudo de una mujer madura,
durante este largo tiempo
los glóbulos rojos se han concentrado
en el hábito taciturno de un
cigarro mal fumado.

No al olvido

Mis dibujos

Mis dibujos.

Estos dibujos donde utilizo diferentes variantes con color (tintas, acuarela, tempera, lápices de colores, té, etc) representan una fase simbólica encerrado en cada uno de ellos. Donde cada uno de los elementos cuentan el camino al destierro, el desarraigo, la muerte, y yo como un ente creador trato de hilvanar esa historia y cohesionar la realidad transportándola a un mundo desprovisto de eufemismos y con una perspectiva cronólogica de nuestras vidas.

Los dibujos son producto directo de sueños transformados en imagenes y símbolos relacionados con el espacio, el cielo, el sol, la luna, las piedras, la tierra, la mujer, la vegetación, implicando en cada uno de ellos un sin número de ideas los cuales en su conjunto dan paso a un cosmos específico. Mi experiencia personal me ha llevado a estados psíquicos mas elevados, o a situaciones en las cuales el elemento conciente me han permitido develar algunos de los sueños más recurrentes y que como todo tipo de sensaciones, impresiones, sentimientos, pensamientos siempre se presentan en la dualidad de positivo y negativo, bueno y malo, agradable y desagradable, necesario e innecesario. Al llegar a este estado he sido capaz de despojarme de las impresiones nefasta y he dejado salir todas aquellas cosas que son posible de rescatarse y asimilarse para dar paso a un mundo más onírico y fuente de creación, o mejor dicho fuente de díalogo superior entre todos nosotros, lo cual nos permitirá seguir avanzando en esa búsqueda de la verdad, que sera el imán que nos facultará a ser mejores para encontrar el camino de las igualdades, libertades, y del respeto mutuo que es lo que hace tanta falta en estos tiempos.

Libertad

Dama y pez

Exilio.

El exilio es la muerte lenta de las alegrías
la extrapolación entre la vida y la muerte,
es dejar en cada paso cien gotas de sangre
es el llorar las agonías recién pasadas
es el llorar la desfiguración de los ideales
el degollamiento de los niños
las atribulaciones de los andares perdidos
el veredicto del canto sin raices.

Testigos esparcen la noticia
en las arenas desiertas
la copla se transforma en sincopado
aleteo de las tristezas arrancadas a los poros,
de aquellos que escaparon
de la tortura inmensa,
del azote medioeval, del veneno,
del código añejo sin verdad.

Terrible, la existencia,
una la del sustento y la otra de despojarse
de las esperanzas
realidad de la patria disgregada.
El exilio, lo cotidiano es chato
es inverosimil llegar a desesperarse
por volver a los convivios,
o compatir el sol, el pan,

la tierra aulla el dolor anidado
en las trizaduras resecas,
el exilio es encontrarnos siempre
en la misma condición de ánimo
no desfallecer
(Pese a que ayer desfallecí)
debo pensar que la sangre derramada
no ha sido en vano a la poesía.
Es fuente que brota en otras sangres
poesía nueva, hecha en clandestinidad
con paciencia, a veces con miedo
definitivas.

Alborada

No me pueden separar

El carruaje

Condor.

Militares
de verde,
militares
de azul,
militares
de blanco
seres multicolores, asesinos
con tu nombre
abrieron una hoja
para escribir con el rojo
una tragedia.

Tú, vuelas libre más allá del
alcance de las disquicisiones
y las mentiras,
lejos,
lejos,
lejos,
de los horrores.

Los bellacos
raptaron tú nombre
para llevarte
por la geografía del sur
creando las infamias
urdiendo patrañas
crimenes pospuestos
pasquines de un día
anunciando venganzas
de quehaceres inventados
hermanos matando hermanos
las mamparas de mi América
con un golpe seco
cayeron con los cruentos
crimenes,
las celosias no dejaban ver
la angustia reflejada en sus cortinas
y en cada rostro
el enigma de las torturas.

Tú, vuelas libre más allá del
alcance de las disquicisiones
y las mentiras,
lejos,
lejos,
lejos,
de los horrores.

Condor, hay si te contara
en tu vuelo audaz
sobre las montañas más altas,
fuistes ajeno
a los vuelos de la muerte
de seres frios y alados,
metálicos, derramando aceites
y olores de usinas
llevando en sus entrañas
las vidas ya arrebatadas
con un certero golpe
de los cuchillos asesinos.

Condor, condor, hay si te contara
dictadores, analfabestias,
satrápas recibiendo la dádiva
verde asquerosa,
mullidos
en sus cobijas,
con la sombra siniestra de los monjes
con la cruz
y el púlpito en las cámaras de tortura
proyectando
la cornucopia maloliente
de los rezos y los maleficios.

Ellos, los hacedores de la muerte
reunidos en siniestras habitaciones
cavilaban las diferentes formas de la muerte
de muertes pausadas,
muertes violentas,
muertes edulcoradas,
libando los ácidos humores
del odio.

Tú, vuelas libre más allá del
alcance de las disquicisiones
y las mentiras,
lejos,
lejos,
lejos,
de los horrores.

Pero el amor presente, valeroso
tendio sus alas
recibiendo en ellas las heridas,
lágrimas, dolores
transformándola en agua de los manatiales
tratando de entibiar las secas paredes
de las vesanías.

Las Mariposas

Máscara

Tu Piel

Las Máscaras

Las máscaras representan para mi, una nueva cosmología en un mundo donde los seres humanos han perdido todo el contacto con los valores reales que nos hacen percibir, ver , palpar, gozar o en otras palabras poder sentir el contacto con una naturaleza pródiga, llena de vivencias las cuales nunca estuvieron ausentes ni en los momentos mas críticos de las sociedades y sus culturas o en aquellos momentos en que los parámetros sensoriales permitieron captar, que el mundo de el hombre no era la destrucción final

La dama blanca

La fragata infernal.

La dama blanca atrapo las olas en su vientre
zarpo en una mañana blanca de nubes y pólvora
la mar partio en dos nuestras esperanzas
el navio anclo sus perfidías
en el odio de sus marineros ebrios,
desplego sus cangrejas
soltando a los vientos las torturas tatuadas
en la piel
la muerte-nao macilenta y blanca
se hace a la mar meciendo los fantasmas
desollados por los arúspices.

El mistagogo desde su oráculo vaticinaba
la muerte de su cargo,
a los golpe de los tambores
las olas arropan el quejido saliendo de los vientres
desde el trinquete
la bandera pirata
sonrie al navio infernal
con su quilla cortando
los mares de la sangre.

La dama blanca, en su traje de novia
y yataganes enmohecidos
celebra el advenimiento de los odios
baila en el escarceo de las lágrimas
transpira la baba malholiente,
demonio súcubo, besas con la muerte
a las viudas del puerto…

Eres el bajel de la parca
muchos desde el fondo del mar te recuerdan
con sus corazones frios
con sus dedos de coral
con sus ojos enmohecidos por el tiempo.

Te quiero como eres