Guantánamo

Guantánamo.
(territorio libre para la tortura)

Una flor se descuelga
desde el horizonte
halla donde la tortura
protege con sus gélidos
dedos a los muertos en vida.

Este manto putrefacto
cada día cubre los cuerpos
de nosotros como
el viento,
señalándonos
como debemos alzar
nuestras manos
para acusar,
perentorio
en un movimiento
que no demuestre miedo,
la llaga que lacera
__la verdad,
__las mariposas
__el reposo de los manantiales,
__la esperanza de los corazones
en fin,
__el pan que descansa en la mesa.


Una flor se descuelga
desde el horizonte
gimiendo el llanto
que sube por las venas
agrietadas de la tierra.

Plato,Salero y Copa

CAIDA.

Después de una carrera rápida
tratando de alcanzar tus
últimas palabras, cai de rodillas
exhausto
y entre la humedad de mis ojos
alcance a divisar
tú silueta desdoblándose en las
bifurcaciones del camino.
En esa caida senti la angustia
de mis daños, de las aflicciones
de entuertos disueltos en el tiempo,
de nuestros desencuentros
en las riberas relentes de esos
océanos septentrionales.

Junto con caer senti el universo
hendido en la palma de mi mano
ahogandose de sus pesares,
y al contacto tibio se fue
desprendiendo de las máscaras
que la mantenían anclada
en los fiordos de las brumas
senti el fundamento de los líquidos
corriendo por mi brazo
cayendo gota a gota
en el aspereza de los senderos,
intente muchas veces
enderezarme, no fue posible,
mi cuerpo fue engullido
por el viento.

El teatro

Por los dolores.

En el recuerdo de la noche
mi alma a querido
compartir los sinsabores
de esos, esos golpes recibidos
en el trajinar diario por
las sendas de una vida,
perdida entre los resquicios
de las rocas y los
malabares de esos peregrinos
que encontraron las respuestas
a aquellas viejas preguntas
perdidas entre los roces
de las nubes.
espero algún día caminar con
la cabeza erguida y ser capaz
de reconocer los dolores
que se desperdigaron
silenciosos entre los viejos
acueductos, que yacen
en las afueras de esas
nuevas construcciones.

Por los dolores que aún
yacen en la ubiquidad
de tus movimientos,
y tus ojos que incluso
presienten el despertar
de una mañana más
atérida en los llantos,
yo quiero levantar mi voz
en un rezo profundo
dirigido al vientre
salobre de los mares.

Visión

Marchemos.
(En apoyo a la marcha del 6 de Marzo)

todos juntos unamos
las manos
mirando el espacio azul
tratemos de cazar una estrella
furtiva,
en muchas calles de este
continente, con un mismo
firmamento, muchos
respiraremos en un solo envión
para recordar a los caidos
cuyos nombres permanecen
inscritos en las largas
murallas solidarias.

Todos juntos unamos
las manos
y en un rezo profundo
invoquemos nuestros
dioses tutelares, para traer
a nuestra memorias
a los nuestros....
muertos a mansalva
en las ergástulas
diseminadas en los
rincones inhóspito
de nuestras patrias.


todos juntos unamos
las manos
con Colombia en
nuestros abrazos
y un saludo solidario
en su lid por ganar
un mañana sin miedo,
y muertes a mansalva.

Recuerdos.

Lo que le sucedio al hombre
después de las abluciones matinales
no fue importante
pero se dio cuenta
de la necesidad de los deberes
y que los días podia doblarlos en cuatro
para guardarlos en su bolsillo,
de que las horas son el bostezo
cansado del tiempo.

Vio por el rabillo del ojo
que el peso de los edificios
lentamente
requebrajaban la raíz de los pensamientos,
a su paso la sombra de los recuerdos
tiñeron con una pátina amarilla
los zócalos y las ventanas coloniales
penso en un instante
en la necesidad de observar
el paisaje que se desdibujaba
entre el silencio rimbombante
de bombas ya lanzadas
paisajes que recaptura
en su peregrinaje anual
al vetusto museo….
le gustaba pasear, entre flores
que retrucaban los murmullos del sol
recogiendo los vestigios
de las antiguas huellas de su amada
………reconstruyendo a veces,
el pétreo enigma
de el horizonte
Escondido en el recuadro de los olvidos.

De mis recuerdos

Rabia.

La rabia se me atoro
en el rictus de mis ojos
al sentir el viento
trayendo los quejidos
de las muertes absurdas,
una lágrima sola
furtiva cayo
en mi copa
desdibujando mis sueños
tratando de escapar del marasmo
de los desazones,
no pude articular palabras,
lejos quedaron los sonidos
de mi garganta,
solo veia escurrirse los cuerpos
ya mustios sobre el silencio
de la tarde,
para llegar a los territorios
desdibujados por los soles de otoño.

El equilibrio de las cosas

Todos lloran.

Se arrastra en la ponzoña
de sus mentiras, la muerte
que cubre el rostro aún
jovial de mi tierra y la tuya,
en la misericordia de las muertes
no quieres el color diferente,
ni el sonido distinto del aguila
imperial, desde Black Hills,
Manitú alza su cayado cubierto
en la fria sangre de Wounded Knne,
tus balas perforaron la suave
coraza que cubria sus corazones
de la blanca muerte.

Has llevado a la profundidad
del Erebo
a los hombres de Mirada digna
que en forma diferente piensan
los torturas con la benevolencia
del Rock and Roll.
Inventas malsanas triquiñuelas
para lo cotidiano de tus matanzas,
Haditha, te persigue con la inocencia
de los niños,
y tus manzanas podridas,
masticando chicle y un Ipod
incrustado en las orejas
disparan, disparan, disparan
en su silencio de música
la sangre, repentina los
enloquece,
adoran las cosas cotidianas
de la vida,
una pequeña sonrisa se dibuja
en los rostros atosigados en
el odio.

Y desde el blanco manto
de la nieve de South Dakota,
hasta las calientes arenas
de un Irak desangrado.