El equilibrio de las cosas

Todos lloran.

Se arrastra en la ponzoña
de sus mentiras, la muerte
que cubre el rostro aún
jovial de mi tierra y la tuya,
en la misericordia de las muertes
no quieres el color diferente,
ni el sonido distinto del aguila
imperial, desde Black Hills,
Manitú alza su cayado cubierto
en la fria sangre de Wounded Knne,
tus balas perforaron la suave
coraza que cubria sus corazones
de la blanca muerte.

Has llevado a la profundidad
del Erebo
a los hombres de Mirada digna
que en forma diferente piensan
los torturas con la benevolencia
del Rock and Roll.
Inventas malsanas triquiñuelas
para lo cotidiano de tus matanzas,
Haditha, te persigue con la inocencia
de los niños,
y tus manzanas podridas,
masticando chicle y un Ipod
incrustado en las orejas
disparan, disparan, disparan
en su silencio de música
la sangre, repentina los
enloquece,
adoran las cosas cotidianas
de la vida,
una pequeña sonrisa se dibuja
en los rostros atosigados en
el odio.

Y desde el blanco manto
de la nieve de South Dakota,
hasta las calientes arenas
de un Irak desangrado.