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Friday, July 14, 2017

Vienen / They come.

                   Rostros imprecisos #9 / Inaccurate faces #9.


Vienen.

Las palabras ante de salir de mi pluma
vienen heridas de muerte
tratándose de aferrar a las grietas,
buscando la sombra vivificante
de los viejos álamos,
buscando lavar sus heridas en los
manantiales de la mañana,
ellas se empapan con la tinta
de los sinsabores, para trazar
en las hojas avejentadas por el tiempo
los augurios de otros espacios,
sueños,
esperanzas,
caracteres húmedos llenos de las ilusiones
de los habitantes de la tierra
trayendo en sus espaldas
el libro de los espíritus
los sacerdotes de los tiempos pasados
me cuentan como el corazón de la tierra
dibujó en los pergaminos
mensajes escritos en vocablos peregrinos
yo trate de descifrar
el como mis dioses escribieron
en la palma de sus manos
la utópica trayectoria de la luna
alrededor  de tu cuerpo desnudo.

Las palabras ante de salir de mi pluma
vienen heridas de muerte,
esperando ver en el horizonte la esfera
roja cabalgando la furia de la vida,
buscan sanar con sus pies descalzo
el devenir de las profecías
buscan descifrar los vaticinios
de la piedra sagrada,
esperan encontrar los abalorios
en las puertas del cielo
para purificar las almas.

They come.

The words before leaving my pen
Come death-wounds
Trying to grasp the cracks,
Seeking the life-giving shadow
Of the old poplars,
Seeking to wash their wounds in the
Springs of the morning,
They get soaked with the ink
Of disappointment, to trace
In leaves aged by time
The omens of other spaces,
Dreams,
Hopes,
Humid characters full of illusions
Of the inhabitants of the earth
Carrying on his back
The book of spirits
The priests of the past
Tell me how the heart of the earth
Drew on parchments
Messages written in pilgrims' words
I tried to decipher
How my gods wrote
In the palm of your hands
The utopian path of the moon
Around your naked body.

The words before leaving my pen
Come death-wounds,
Hoping to see the red sphere on the horizon
Riding the fury of life,
Seek to heal with their feet barefoot
The future of prophecies
Seek to decipher the predictions
Of the sacred stone,
Expect to find trinket
At the gates of heaven
To purify souls.

Tuesday, July 04, 2017

La marea roja / The red tide.

                                                El triunfo /The triumph.

La marea roja.

La pelota se eleva rompiendo la ecuación
del aire con el firmamento, baja como bólido
corta el aliento de la muchedumbre
y con un certero golpe es enviada
al sueño de los triunfos,
el jugador, atleta versátil la observa
absorto, sus ojos fijos en la esfera,
y el estadio con un solo estallido
de frenesí grita el gol esperado.

La tierra estalla con la algarabía
del galardón obtenido en la justa
se olvidan querellas y mentiras,
los errores y desagravios se esfuman
entre gritos y alegrías,
solo el mar de banderas que inunda
nuestros horizontes
es capaz de callar el grito abrazador
que envuelve nuestra geografía.

Los guerreros traen en sus copas
desbordando, la marea roja
los espacios se transforman en verdades,
sueños y esperanzas, la piel de cada
uno de ellos se envuelve en la cordillera
transformándola en un inmenso
copihue  carmesí.

Ellos, desbordan los límites de los sueños,
trasvasijan los dolores de tiempos no olvidados
en mariposas coloridas, en un nuevo vino,
en una tierra solidaria constreñida
por la sombra de los traidores.


The red tide.

The ball rises breaking the equation
Of the air with the firmament, fall as a bullet
Cut the crowd's breath
And with a accurate hit is sent
To the dream of triumphs,
The player, versatile athlete observes
Absorbed, his eyes fixed on the sphere,
And the stadium with a single burst
Of frenzy shouts the expected goal.

The earth explodes with racket
Of the award obtained in the fair
They forget quarrel and lies,
Errors and redress disappear
Between shouts and joys,
Just the sea of flags that floods
Our horizons
Is able to shut up the screamer
That envelops our geography.

The warriors bring in their glasses
Overflowing, the red tide
The spaces become truths,
Dreams and hopes, the skin of every
One of them is wrapped in the mountain range
Transforming it into a huge
Crimson copihue.

They, overflow the limits of dreams,
They carry on the pains of times not forgotten
In colorful butterflies, in a new wine,
In a solidary land constrained
By the shadow of the traitors.