Poesía Visual

 

Ojos.

Mis ojos no pudieron

descifrar el silencio

de tus labios.

 

Eyes.

My eyes could not
decoding the silence
from your lips.

 

Yeux.

Mes yeux ne pouvaient pas
décoder le silence
de vos lèvres.

 

 

 

11 de Septiembre, 2014

Este 11 de Septiembre se cumplen 41 años del cruento golpe de estado en Chile, y del asesinato a mansalva de un gran número de compatriotas. La pregunta que nos tiene sumidos en el desconcierto y la impavidez y que todos gritan es

¿DONDE ESTAN?

¿DONDE ESTAN?, todos esos

que no pueden sentarse

alrededor de la mesa de los recuerdos.

¿DONDE ESTAN?, se pregunta

el océano que besa día a día

la adolorida geografía.

¿DONDE ESTAN?, se preguntan

los árboles a la vera del camino

que algún día los vieron pasar.

¿DONDE ESTAN?, es la pregunta

del viento a las aves migratorias

cuando vuelan sobre el paisaje

podrían descubrir el misterio

de los cuerpos desaparecidos.

¿DONDE ESTAN?, son las palabras

grabadas en las gargantas secas

de las familias que lentamente

se han desangrado.

¿DONDE ESTAN?, es la pregunta

de los fantasmas que recorren

los senderos del silencio

en la larga noche de nuestra historia.

Los ojos adoloridos de madres, hermanas,

hermanos, hijos, hijas demandan

en el pacto de sus dolores, la verdad

de sus seres queridos desaparecidos

por la vesania de unos pocos.

September 11, 2014.

This September 11 is the commemoration of the 41 years of the bloody coup in Chile. And the murder in cold blood of a large number of compatriots, and the question that has us mired in confusion and fearlessness and everyone is screaming WHERE THEY ARE?

WHERE THEY ARE? all those
who can not sit
around the table of memories.

WHERE THEY ARE? Is the question
of the ocean kissing every day
the sore geography?

WHERE THEY ARE? Is the question
of the trees on the roadside
that one day seen him pass.

WHERE THEY ARE? is the question
Wind migratory birds
when flying over the landscape
could uncover the mystery
of missing bodies.

WHERE THEY ARE? Are the words
etched in dry throats
of families that slowly
were bled?

WHERE THEY ARE? Is the question

of the walking ghosts
in the paths of the silence
in the long night of our history.

Sore eyes of mothers, sisters,
brothers, sons, daughters demand
in the covenant of his pains, the truth
of their missing loved ones
by the insanity of a few.

 

Nicanor Parra.

Tienes cien años,

tus dedos han transformado

el abecedario

creando palabras equilibristas

que saltando desde el Paseo Ahumada

hasta el Valle de la luna

y cruzando las Torres del Paine

parieron el sistema inalámbrico

de un idioma llano y simple.

La cordillera de Los Andes

se muere de envidia, pues

nunca ha sido capaz de ponerle

una tilde a la i.

Chile se embriaga con el PARRAndeo

de tus cien copas de vino,

tus dedos imaginarios han

poseído la erótica geografía

de nuestra patria.

Tienes cien años

junto a los cien mil versos

que envuelven cada uno de tus poros.

Todos tomados de la mano

junto a cada uno de los días

que le dan vida a tus cien años

bailaremos la anti-cueca

a los pies de tus poemas.

Salud poeta, feliz cumpleaños.

 

Nicanor Parra.

Have a hundred years
your fingers have transformed
the alphabet
creating tightrope words
that jumping from the Paseo Ahumada
to the Valley of the Moon
and across the Torres del Paine
givin birth to the wireless system
of plain and simple language.
The Andes mountain
dies of envy, because
has never been able to put
the accent to i.
Chile gets drunk with PARRAndeo
of your hundred glasses of wine,
your imaginary fingers have
possessed erotic geography
of our country.
You have one hundred years
by the hundred thousand verses
involving each of your pores.
All holding hands
with each of the days
that give life to your one hundred years
we will dance the anti-cueca
at the foot of your poems.
Cheers poet, happy birthday.

 

 

Gaza.

Los caminos se disuelven

con la espuma rabiosa

que se escapa de los labios

solo, la bestia masculla

la oración diaria que arrulla

el ecos de los edificios

estallando con el golpe

sincopado de las bombas.

El aire se plaga con el olor

ocre de la piel chamuscada

mezclada con el oxidado polvo

de el concreto destruido,

la sinfonía de los instrumentos

invade el espacio con la música

de los lamentos.

Se atreven la flores a mostrar

sus pétalos entre las grietas

del asfalto, en la distancia

se escuchan niños jugando

entre los miedos agazapados

entre las cornisa.

El espacio asemeja una manzana

partida destilando gota a gota

la sangre de sus entrañas.

la transfusión de la alegrías

se detuvo con la muerte de las palomas

las noche tuvo miedo de envolver

los limbos paralizados.

Los caminos se disuelven

con la espuma rabiosa

que se escapa de los labios

solo, mi cuerpo se disolvió

con las salobres lágrimas

de las madres implorando

por una respuesta a la desnuda

vesania…ensombreciendo

los senderos de Gaza.

 

Gaza.

The roads are dissolved
with the rabid foam
that escapes from the lips
alone; the beast mumbles
the daily prayer that lulls
the echoes of the buildings
bursting with the syncopated

hits of the bombs.
The air is plagued with the
ocher smell of skin scorched
mixed with the rusty dust
of the destroyed concrete;
the symphony of instruments
invades the space with the music
of laments.
The flowers dare to show
its petals between the cracks
of the asphalt, in the distance
children are heard playing
with the fear crouching
between the cornices.
The space resembles an apple
distilling starting drop by drop
the blood of his heart.
transfusion of the joys
stopped with the death of the pigeons
the night fear wrapping
the paralyzed limbs.
The roads are dissolved
with the rabid foam
that escapes from the lips
only my body was dissolved
with salty tears
of mothers begging
for an answer to the bare
overshadowing insanity ...
that trails the Gaza path.