Dicen que dicen

Dicen que dicen.
"el arte solo es verdadero cuando brilla con los ecos del futuro". Andre Breton

Algunos dicen olvidense
vive el ahora
el frenesi de la orgía y el largo
viaje en el carruaje
al paraiso de las piernas
dejate llevar olvídate de la vida
la cosa es fácil
el carro de los sueños
en tus manos está,
condúcelo en tú loca
velocidad, frágil.

Dicen que dicen
que en el país de los cautivos
los libres están enjaulados.

Algunos dicen que dicen
olvidense del pasado
de la sangre
de la tortura
vivamos la vida total
ya todo paso, para que
te preocupas del ayer, si todo
es efímero, y algunos dicen
insistentemente olvidense.

Dicen que dicen
nada que leas es verdad
solo el paseo en la playa de la diva de turno
el escándalo de las actrices
que con pie de barro
de soslayo se emborracha en la taberna
la unica verdad es la trampa
mortal de los programas
envasados en los sótanos
oscuros de los que ocultan
la verdad.

La playa

La playa.

Así te vi
en la playa desierta
tu piel aún tenia el sabor
de las palmeras,
a lo lejos, pájaros del agua
jugaban entre la sombra
de tus piernas,
tus ojos se perdían
en la bruma y el horizonte,
y un sabor agreste
se deslizaba entre
el murmullo de la arena.

El ojo

Ojos.

Mis ojos acaban de descubrir
las esferas bajando
desde el lustre de las hojas
suaves, transparentes,
deslizándose flojas
al paso del tiempo,
cada una lleva
historias de ocasiones pasadas
sus colores marcan los espacios
de las desgracias
y de las buenaventuranzas.

Mis ojos se acostumbraron
en su paseo de hoja en hoja
tratando de entender el don
de los vientos
que tranquilos acariciaban
la corteza dulce, suave
de los árboles,
las esferas danzando
melodías lejanas
se dejan caer, alargándose
con la cadencia del aire
deslizándose como los jaguares
en el estio de la jungla,
volando en el suave color
del aire
para caer estrepitosas
sobre el fragor
de las hojas abandonadas.

Luces del tiempo

Aun me quedan algunos recuerdos.

Eso fue ayer, señor
La pila de agua
La reja de fierro, la cadena y el candado.
Las ametralladoras apoyadas
En el vano de la puerta,
Los gorriones cantando al viento de la mañana
Las manchas de sangre en los pasillos.

Así como le digo, señor
Eso paso ayer,
Las vendas caidas, la sangre seca en la ropa
Los golpes a mansalva
Las ventanas cerradas con todo el frenesí
Los árboles descansando su sombra
En el techo de tejas,
Los cuerpos transpiran sangre,
Hojas caen suaves con el golpe de la brisa
La torre,
Las celdas alineadas
En el comedor principal
Algunos en el patio barren llantos,
Lágrimas, gritos
Y algunos corazones petrificados.

Si, señor así, como le cuento ocurrió
Eso fue ayer, nada más que ayer
Los domingos descansamos la tortura,
En el patio acariciado por el sol
Volamos más alla de la luz,
La tiniebla, el velo que no escucha,
La muerte que cifra la voz
Y la centinela mirada
Del reptíl venenoso.

No es mentira, señor
Mis alientos se diluyen en mis manos
La vida se escapa en torrente
Las bocas estallan
Las sonrisas las cortan con navaja
Sobre el patio el azul del cielo
Y el olor a cordillera,
Hay momentos donde las puertas
No se pueden cerrar
Porque el dolor atosiga las habitaciones
El espacio, los poros,
El oido,
No se duerme, la vigilia
Se une a los latídos del corazón
Para protegernos
Del ataque artero
De la punta del cuchillo,
De las uñas con ponzoña.

¿Yo le pregunto señor?
¿Usted,si usted, me imagino supo?
Lo que pasó
Con la mirada fugaz
A través de la venda
Vi un compañero con llagas y heridas
Mancha con sangre
El diario “El Mercurio”,
Los mosaicos españoles, timidos
Le dan un lustro a la muralla
Mientras otros seres
Con los rostros cubiertos, tristes
Ensimismados en la tragedia
Apoyan sus cuerpos entre
El estupor y cicatrices
Con las sombras remendada
Arrastramos la tortura,
Y bestias de vahos malolientes
No descansa en el transcurso
De los días y la noche
En sus bolsillos de soldados de la patria
Llevan la picana
La aplican sin misericordia
No descansan,
Las arañas ensimismadas le cuentan
Los golpe, las zambullidas
En la mierda maloliente de los baldes.

El edificio aun está en pie ya viejo
Desgastado por los estertores,
Deteriorado por los oxidos de la muerte,
Sus simientos corroidos
Por toda la sangre derramada,
Yo, ya lejos de todo:
Pero creo que todavía
Me quedan algunos recuerdos. 1993

El mar

El mar.

arranque del mar
mientras viajaba con las alas desplegadas
un millón de perlas,
las coloqué ordenadamente
unas tras otra
en mis cabellos,
lo hice solo por una travesura
y sin darme cuenta en mi vuelo sin rumbo
las perdí.
Y en una tarde
que se envolvía en hojas húmedas
recordaba, la medida exacta de mi vida,
los sueños se cruzaron
hilando una red de colores,
de súbito
apareció un anciano trujamán
traía escrito
en sus hábitos
el presagio de los surcos de la tierra:

"Las palomas vuelan cerca del manantial. Este se estremece con el aleteo furioso de aves ansiosas por ver el horizonte a través del brillo reflejado en su corriente, un arco iris lleno de colores cabalgaba en el anca de la guitarra desbocada, los amantes pasean descansando su cadencía, abiertos al ruido de la hojarasca caída al amanecer, uno de ellos se inclina para refrescar su cara sedienta en la luminosidad del agua espumosa, pero una ráfaga de viento desperto mi sueño, dejándome ver en el reflejo, la sombra de la luna apoyada con su cara melancólica en los ópalos dorados de sus orillas íntimas. Mirando a la luna, le pregunté porque dejaba que su luz se desperdiciara en los acantilados desnudos, donde las flores esenciales del susurro se marchitaban"

Yo quisiera devolverme
por ese camino de la luna
a nuestro antiguo diálogo
de pieles no alteradas,
pero me he perdido
igual que flecha errática
disparada al espacio.
Busco con la mirada el punto donde sostener
mis pupilas cansadas,
pero
solo los mapas sostienen
la transversabilidad de las calles,
el paisaje se atosiga con la mano del hombre,
las casa están amarradas
con cadenas de concreto a la tierra herida.

La muerte

La muerte.

la muerte,

me vio desnudo
en mi silencio de prisionero
me miro, y una sonrisa
burlona se dibujo en
la luz amarillenta de su rostro.

Con su sonrisa burlona
acaricio las cicatrices
de mi cuerpo,
diciéndome----Espera
querido tu turno, espera.

Yo, perplejo en mi muerte
solo atine a mirar
el hueco cilíndrico de
su ojo.

Recuerdos

Quisiera.

Quisiera recoger en mis manos
las semillas de mis hijos
para mostrarles el encanto
de las nubes y el cielo,
de mis sueños lacerados
los sembrios del trigo
y del sol reposando en mis uñas sucias
con la humedad del barro,
quisiera mostrarles el olor
de las lluvias recién pasadas,
llevarlos al desierto mustio
lleno de girasoles.

Quisiera enseñarles
sus secretos y escondrijos
donde el Inca deposito
sus esperanzas, lejos
de las codicias llegadas en navios extranjeros,
y señalarles donde la muerte
se esconde para cercenar
las gargantas libertarias.

Quisiera desplegar los velámenes
de mis arterias
y a toda máquina dirigir mi sangre
entre los recovecos
de la verdad, para descubrir
el instinto de los aniquilamientos,
y de una vez por toda
desafiar
con mis lanzas,
tu rostro destruido.

Quisiera encontrar el reposo
entre los pliegues de tu piel
y ver florecer rosas y geranios
desde la tierra mojada.