Al carajo con las artes/ Send to hell the arts.

Bosquejo de la Tres caras de la Luna/ sketch the Three faces of the Mon.

 Al carajo con las artes.

El arte es maravillosamente irracional, no tiene el menor sentido,

y, a pesar de todo, es necesario. 

Günter Grass       

Serás perseguido por querer captar

los colores de las mariposas,

por querer descubrir la armonía

de las formas,

nuestros niños no sentirán los acordes

de Vivaldi y las cuatro estaciones

las estaciones de la vida,

de las esperanzas y los sueños.

Las escuelas vacías de los acordes

de trombones, tambores, y cornetas,

la inteligencia será desterrada

a los espacios del silencio,

la asimetría de la belleza y los horrores

de la guerra nos llevan a ciudades

vacías, horadadas por el oscurantismo

la paz de los pinceles y las paletas

se levantaran en una sola voz de rebelión.

Buscaremos en la concordia solidaria 

la vuelta de la música y los colores brillantes

las calles se inundaran con los colores

de otras victorias en la historia,

con Bretón, Stendhal, Picasso,

la destrucción de los templos

y los códices de Borgia.  

Seremos perseguidos por buscar

el balance del espíritu,

o el tratar de entender la luz

fugaz del arco iris, o por querer

esbozar el rostro de los hombres

en las fábricas, o nuestras mujeres

tejiendo los hilos de la vida,

o los niños esquivando sus compañeros

con sus risas, alegrías, e inocencia.

Send to hell the arts.

Art is wonderfully irrational, it has no sense,

And, in spite of everything, it is necessary.

Günter Grass

You will be persecuted for wanting to capture

the colors of the butterflies,

for wanting to discover harmony

of the forms,

our children will not feel the chords

of Vivaldi and the four seasons

the seasons of life,

of hopes and dreams.

Empty chord schools

of trombones, drums, and horns,

intelligence will be banished

to the spaces of silence,

the asymmetry of beauty and horrors

of war lead us to cities

empty, pierced by obscurantism

the peace of brushes and palettes

they will rise in a single voice of rebellion.

We will look for solidarity concord

the return of music and bright colors

the streets will be flooded with colors

of other victories in history,

with Breton, Stendhal, Picasso,

the destruction of temples

and the Borgia codices.

We will be persecuted for searching

the balance of the spirit,

or trying to understand the light

fleeting of the rainbow, or for wanting

to outline the face of men

in factories, or our women

weaving the threads of life,

or children dodging their peers

with their laughter, joys, and innocence.

Angel Parra.

Angel Parra.

Quisieron ahogar tu canto

con el aire salobre y arena,

con las cuerdas de la guitarra

quisieron construir cadenas

y su caja convertirla

en el nicho de todas las voces.

Te recuerdo en el parque forestal

entre cerámicas y bordados,

jugando en el lecho del Mapocho

tratando de pescar peces fantásticos

y la voz de tu madre soñando con la vida.

Tu voz trajo las esperanzas

exiliadas en los bosques del sur,

ocultas en las minas del norte

torturadas en las ergástulas,

tu canto trajo la certidumbre

de otros mañanas y otros soles.

Angel Parra.

They wanted to drown your song

with brackish air and sand,

with the strings of the guitar

they wanted to build chains

and with the box will convert it

in the niche of all voices.

I remember you in the Forestal Park

between ceramics and embroidery,

playing in the bed of the Mapocho

trying to fish fantastic fish

and the voice of your mother dreaming with life.

Your voice brought hope

exiled in the forests of the south,

hidden in the north mines

tortured in the dungeon,

your song brought the certainty

of other mornings and other suns.

Visión/Vision

                                             Totem 1985.

Visión.

Una a una despojaré tus envolturas

desnuda te llevaré

al límite de las sombras

para que la luna cubra tu piel

cobijándola entre sus hilos de plata

y te lleve parte por parte entre

la humedad de las estrellas

empapándote con la sabia

de los dioses antiguos.

tus vestimenta las colgare en el patio

y hondeando como banderas

señalarán al mundo el advenimiento

de la claridad de las verdades,

la derrota de los odios, el destierro

de las vesanias.

Te vestirás al despertar con la aurora

para abrir el refugio de los picaflores,

y dejar que el arco iris merodeé

las comarcas de las esperanzas.

Vision.

One by one I will strip your wrappings

aked I'll take you

at the edge of the shadows

for the moon to cover your skin

sheltering it among its silver threads

and take you part by part between

the humidity of the stars

soaking up with the wise

of the ancient gods.

I'll hang your clothes in the yard

and honing as flags

will mark the coming of the world

of the clarity of the truths,

the defeat of hatred, exile

of the rage.

You will dress when you wake up with the dawn

to open the shelter of the hummingbirds,

and let the rainbow prowl

the regions of hope.

El prestidigitador/ The Prestidigitador

                                    Wood mask. (1985)

 El prestidigitador.

“Soy rico, soy triunfador, soy el mejor’’

Nosotros (Yo) haremos todo,

transformare todo en grandeza

el que intente oponerse

se encontrara con el colosal

hacedor omnímodo de los malos augurios,

sus ojos se posan entre las gotas del agua,

Narciso,

mintiendo el reflejo de las mentiras,

engendrando el fuego fatuo,

las esperanzas  serán enviadas

a  los hielos eternos,

con su voz engolada pega las ideas,

déspota, su mirada mira en menos

a sus comensales en el escenario

de su teatro pueril, ladino, mediocre

dividiéndonos con añejas  triquiñuelas

de su chistera no salen dulces palomas

solo engaños, mentiras y malabares

trasnochados, su demagogia de maestro

del menosprecio es un espectáculo

bajo la gran carpa en un circo con

chistes de mal gusto, pantomimas,

piruetas y números musicales,

centurión autoritario, dispuesto

a la marcha de sus centurias

en busca de otros tiempos

perdidos entre las brumas de los olvidos. 

The prestidigitator.

"I'm rich, I'm a winner, and I’m the best."

We will do, I,  everything,

I will transform everything into greatness

those who tries to oppose

will met the colossal

an omnipresent doer of bad omens,

his eyes fall between the drops of water,

Narcissus,

lying the reflection of the lies,

procreating the fatuous fire,

the hopes will be sent

to eternal ice,

with his voice resonant sticks the ideas,

despot, his gaze looks on less

to your diners on stage

of his puerile, ladino, mediocre theater

dividing us with old tricks

of his hat does not come sweet pigeons

only lies, lies and juggling

his master demagoguery

of contempt is a spectacle

under the big tent in a circus with

bad taste jokes, pantomimes,

pirouettes and musical numbers,

centurion authoritarian, willing

to the march of his centuries

in search of other times

lost in the mists of forgetfulness.

El fuego maldito/ The damn fire.

                                             Tragedia.

El fuego maldito.

Mi patria se retuerce entre fuego y cenizas

las llamas, ígneas estalagmitas desgajan el espacio

todo se disuelve en el infierno del fuego

el refugio de nuestras vidas entre légamo

hojas, árboles y el húmedo macilento olor

de la tierra desaparece entre las brasas,

los ojos de sus habitantes impávidos,

desorbitados en el miedo, miran

la incineración de sus sueños la danza

macabra del Dante, metro a metro cuadrado

las hogueras borran los senderos que llevaban

a sus coterráneos en busca de las riquezas

dentro del follaje de sus antiguos bosques,

el humo oscuro se retuerce entre las copas

de los árboles buscando araucarias, alerces

para envolverlos con cadencia entre

sus incandescentes brazos.

Tu geografía, desnuda por las lenguas ígneas

voraces han dejado al descubierto tu piel

calcinada, supurando la muerte, enredadera

sombría ahogando tus esperanzas de esos sueños

tallados entre la madre tierra y la madera.

 The damn fire.

My country distort between fire and ashes

the flames, igneous stalagmites disintegrate the space

everything dissolves in the hell of fire

the refuge of our lives between silt

leaves, trees and the wet wan smell

of the earth disappears among the embers,

the eyes of its undaunted inhabitants,

exorbitant in fear, they look

the incineration of their dreams  

Dante’s macabre dance, meter to square meter

bonfires erase the trails carried

by his countrymen in search of riches

within the foliage of its ancient forests,

the dark smoke twists between the cups

of the trees looking for araucarias, larch tree

to wrap them with cadence between

his incandescent arms.

Your geography, naked by the igneous tongues

voracious have exposed your skin

scorched, suppurating death,

somber vine drowning your hopes of those dreams

carved between mother earth and wood.

Ernesto Cardenal.

Ernesto Cardenal.

Salmo 5

Escucha mis palabras oh Señor

Oye mis gemidos

Escucha mi protesta

Porque no eres tú un Dios amigo de los dictadores

ni partidario de su política

ni te influencia la propaganda

ni estás en sociedad con el gángster.

Ernesto Cardenal.

Escucha al poeta en su canto a la tierra

Solentiname arde de rabia, los perros

la persiguen con los gritos del odio,

los alfileres se transforman en cruces

llevando en andas sus ojos, manos,

la tinta de sus sangres que han dibujado

tu geografía con las alegrías, dolores

y esperanzas.

Porque quieres callar su canto con la venganza

cuando su gente de sus pechos saca el corazón

para construir la poesía diaria,

para dibujar el oasis desde donde se proyecta

la patria de Sandino.

Ernesto Cardenal.

Psalm 5

Listen to my words oh Lord

Hear my groans

Listen to my protest

Because you are not a God friend of dictators

Nor a supporter of its policy

The propaganda does not influence you

Nor are you in partnership with the gangster.

(Ernesto Cardenal.)

Listen to the poet in his song to the earth

Solentiname burns with rage, the dogs

persecute it with the cries of hatred,

the pins are transformed into crosses

carrying his eyes, hands,

the ink of his bloods

that draw the geography with joys, sorrows

and hopes.

Why you want to silence his singing with revenge?

when his people from their chest take the heart

to build the daily poetry,

to draw the oasis from where it is projected

the homeland of Sandino.

Pero, viene desde lejos/ But, comes from afar

         Mural hecho en 2015 Richland Elementary School.

Pero

viene desde lejos.

Mientras en las tierras lejanas y nuestras las sombras

de una noche tenebrosa comienzan a cubrir nuestros sueños,

dejando que las miradas impávidas en la desesperación

busquen refugio en los discursos de la noche.

Pero

viene desde lejos

la poesía, cabalgando ufana entre las estrellas, mis manos

y la piel suave y dulce de los habitantes de las comarcas

que liban el almíbar dulce de la fraternidad.

Las legiones del odio se esparcen en el silencio de la tarde

empañando los vidrios de nuestras ventanas, cortando

con su guadaña las voces verdaderos de los hombres,

blandiendo manoseadas diatribas de antaño.

Pero

viene desde lejos

la poesía, incólume desplegando en sus escudos de guerra

palabras poderosas para restañar las heridas de las mentiras,

trayendo las imágenes sublimes de las flores recién cortadas,

del arado roturando la tierra fiel a la semilla germinal. 

Las siluetas inquisidoras levantan los mantos negros de la muerte

llenando los bolsillos de los insensibles con el oro fariseo,

cubriendo sus siluetas con vestimentas sumidas en lo banal

con ojos ensimismados en aparatos que cubren con el velo

de la indolencia la frialdad de lo más intimo de los corazones.

Pero

viene desde lejos

la poesía, trayendo en su alma las esperanzas y el nutriente

espiritual de los dioses autóctonos que se depositaran suave

en  nuestra piel, convirtiéndose en el acicate de otros mañanas

en instrumento de convocatoria que se escribirá en las murallas

de nuestros pueblos.

But

Comes from afar.

While in the distant lands and ours the shadows

of a dark night begin to cover our dreams,

leaving the glances impatient in despair

seek refuge in the speeches of the night.

But

comes from afar

 the poetry, riding proud among the stars, my hands

and the soft and sweet skin of the inhabitants of the territory

which liberate the sweet syrup of the fraternity.

Legions of hate are scattered in the silence of the afternoon

fogging the windows of our windows, cutting

with his scythe the true voices of men,

wielding manacled diatribes of the past.

But

Comes from afar

the poetry, unfurled unfolding in its shields of war

powerful words to heal the wounds of lies,

bringing the sublime images of freshly cut flowers,

and the plow breaking the earth faithful to the germinal seed.

Inquisitive silhouettes raise the black cloaks of death

filling the pockets of the insensible with the Pharisee gold,

covering their silhouettes with clothes immersed in the banal

with eyes absorbed in devices that cover with the veil

of indolence the coldness of the most intimate of hearts.

But

Comes from afar

The poetry, bringing in his soul the hopes and the nutrient

of the native gods that will be deposited smoothly

on our skin, becoming the spur of other mornings

in an instrument of convocation that will be written in the walls

of our village.