Victor Jara, mas tarde que nunca/ Victor Jara,Later than never.

Al parecer los asesinos de Victor Jara nuestro cantor del pueblo, serán traídos finalmente a la justicia, esperamos que así sea.

Apparently the murderers of Victor Jara our Song-Writer, will be brought finally to justice, we hope so.

Mas tarde que nunca.

Para Victor Jara.

 

Ya la luz disipa las tinieblas

agazapadas en las pupilas,

las que nunca fueron capaces

de dilucidar los terribles pasos

de la muerte caminando sin azoro,

los que con una sonrisa melodramática

negaron verdades

los que cerraron las celosías,

la boca,

los ojos,

los corazones,

pero solo en el silencio de todas las  noches

tañeron los acordes de otras alamedas.

 

En las soterradas murallas

el redoble de las vihuelas

dejan resbalar el sudor de los terrores

las noches cerraron sus ojos frente

a las vesanias,

pero el clamor de nuestro pueblo

ladinamente pregona

Ni olvido, Ni perdón,

en nuestra historia nunca

debemos cerrar el episodio

de los corvos asesinos.  

 

 

Later than never.

For Victor Jara.

 

Already the light dispels the darkness

crouched in the pupils,

those who were never able

to elucidate the terrible steps

of death walking without trouble,

those with a melodramatic smile

denied truths

those who closed the lattices,

mouth,

the eyes,

the hearts,

but only in the silence of all nights

They played the chords of other avenues.

 

In the underground walls

the beat of the guitars

they let slip the sweat of terrors

the nights closed their eyes in front

to the rage,

but the cry of our people

slyly proclaims

Neither forgetting, Nor forgiveness,

in our history never

we must close the episode

of the murderous corvo.

Emmet Till

Emmett Louis Till.

No pueden enterrar la verdad.

¿Porque te mataron?

se preguntan las aves en su vuelo

rasante entre un cielo blanco,

por los techos de Money, Mississippi,

lloran las madres en las noches

tórridas, junto a las aguas del Tallahatchie,

fue la mentira tajante, filosa

de lenguas sedientas en el odio

que te envolvieron en alambres de púas.

Debajo de los puentes, a la orilla de los ríos

espacio propicio para buscar nuestros destinos,

te encontraron destrozado y tu rostro preguntando

¿Por qué?

Ahora quieren unir tu cuerpo

con el pegamento hediondo de la justicia,

el tiempo a pasado, desde la orilla

de tus ojos veo el manantial

de nuestras luchas.

Tenías catorce años,

solo por mirar

con tu piel negra

o que tu voz se alzara,

con tu piel negra

o el sonido del viento

con tu piel negra,

o el movimiento de las hojas

con tu piel negra

ya con eso sobre tus hombros

fuiste acusado por el susurro sibilino

de pequeñas serpientes envenenadas

embelesadas en la amargura

de los odios por la piel.

Emmett Louis Till 

no pueden ahogar  la verdad. 

Emmett Louis Till.

They can not bury the truth.

Why did they kill you?

the birds ask on flush flight

between a white sky,

through the roofs of Money, Mississippi,

mothers mourn at night

torrid, next to the waters of Tallahatchie,

it was the sharp, sharp conclusive lie

of thirsty tongues in hatred

wrapped you in barbed wire.

Under the bridges, on the banks of the rivers

propitious space to search our destinations,

they found you broken and your face asking

Why?

Now they want to unite your body

with the smelly glue of justice,

the time past, from the shore

from your eyes I see the spring

of our struggles.

You were fourteen years old,

just by looking

with your black skin

or that your voice will rise,

with your black skin

or the sound of the wind

with your black skin,

or the movement of the leaves

with your black skin

already with that on your shoulders

you were accused by the sibylline whisper

of small poisoned snakes

spellbound in the bitterness

of hatreds through the skin.

Emmett Louis Till

they can not drown the truth.

Son cosas/ They are things.

Son cosas. 

Todo al pasar,

se podrán decir las cosas más bellas

mientras tus ojos reverberan al roció

la luz de la mañana,

y por tus dedos se desliza la arcilla

material primigenio,

algún día, podré cubrir con nuestras

epidermis las heridas profundas.

Todo al pasar,

quedan nuestras huellas a veces,

indelebles con el sonido limpio

de nuestras voces,

nuestras fuerzas envolviendo

cada aurora,

nuestros sueños en la impronta

de los árboles,

nuestras pieles circundando

los límites de nuestras verdades.

Todo al pasar,

son cosas minúsculas regurgitando

las certezas en mis pupilas.

They are things.

All in passing,

we can say the most beautiful things

while your eyes reverberate when sprinkled

the light of the morning,

and through your fingers the clay slides

the primitive material,

one day, I can cover with our

epidermis the deep wounds.

All in passing,

our prints are left sometimes,

indelible with the clean sound

of our voices,

our forces wrapping

each aurora,

our dreams in the imprint

of the trees,

our skins circling

the limits of our truths.

All in passing,

they are tiny things regurgitating

the certainties in my pupils.

Nuestra primavera./Our spring.

Cristo de Lonquen.

Nuestra primavera.

La flor de la vida

suavemente a comenzado

a desperezar sus pétalos

para abrirse

en toda su maravilla.

quisiera dentro del aire hilar

tu sangre y poder tocarte en la orilla de tu conciencia

perdóname por el respeto a tu piel

pero creo en tu verdad  

tuya

aún abierta a la herida  de los quehaceres.

Te quiero, no te conozco aún

creo que nos veremos a los ojos, jugaremos

a la galllinita ciega

al vendedor de huevos. 

Te quiero en la inmensidad de los miles de ojos

que me miran.

Quiero bailar contigo las cuecas mas largas

y poder tener tu mano con la mia en

la inmensidad de los abrazos.

Ya vienes con tu bandera en alto

y en tus ojos brilla la primavera de mi corazón.

Te quiero ahora, ayer y todos los minutos

que demoren los vuelos de los pájaros

por los siglos de los siglos.

Our spring.

The flower of life

gently started

to stretch its petals

to open

in all its wonder.

I would like to inside the air spin

your blood and be able to touch you on the edge of your consciousness

forgive me for respecting your skin

but I believe in your truth

yours

still open to the wound of chores.

I love you, I do not know you yet

I think we'll see each other in the eye, we'll play

to the blind little chiken

to the egg seller.

I love you in the immensity of the thousands of eyes

they look at me.

I want to dance with you the longest cuecas

and be able to have your hand with mine in

the immensity of the hugs.

You are coming with your flag raised

and in your eyes the spring of my heart shines.

I love you now, yesterday and all the minutes

delayed by the flights of the birds

forever and ever.

Ya mi voz no es capaz.Already my voice is not capable.

            Rostros Imprecisos #20 Inaccurate faces #20.

Ya mi voz no es capaz.

Considero que mi voz no ha sido capaz de vencer

los estruendo horrible de la guerra, solo mis oídos

escuchan los llantos de las mariposas que tratan

de alejarse volando del marasmo.

Mis manos cubren los ojos para no dejar ver

las horrendas escenas de la muerte descolgándose

de la pantalla hueca del televisor,

solo la voz inocua del locutor se choca contra

los cuadros colgando de mis cuatro murallas.

Afuera, mi voz no es capaz de detener

la sequedad de la tierra resquebrajada

el golpe del viento hace retorcer

las hojas que caen descascaradas.

De mi boca apenas salen las palabras

no se si pueda pedir ayuda para levantar

las pocas pertenencias que se me han caído

a la vera del camino, ya mi voz no me da

para poder gritar

las injusticias cometidas contra mi pueblo.

Ya mis últimos alientos no me permiten

que mi voz describa la caída de las hojas,

o de cómo tus manos recogieron el agua

para mojar tus labios partidos.

Already my voice is not capable.

I consider that my voice has not been able to overcome

the horrible rumble of war, only my ears

they listen to the cries of the butterflies that try

to fly away from the morass.

My hands cover the eyes so as not to show

the horrendous scenes of death descending

from the hollow screen of the television,

only the innocuous voice of the announcer hits

the paintings hanging from my four walls.

Outside, my voice is not able to stop

the dryness of the cracked earth

the blow of the wind makes

the leaves that fall unshelled.

The words just leave my mouth

I do not know if I can ask for help to lift

the few belongings that have fallen to me

on the side of the road, and my voice does not give me

to be able to scream

the injustices committed against my people.

Already my last breaths do not allow me

that my voice describes the fall of the leaves,

or how your hands picked up the water

to wet your lips already split

Si, hay veces./Yes, there are times.

          Rostros imprecisos #19 / Inaccurates faces #19.

Si, hay veces.

Si, hay veces que me gusta escribir cosas al pasar,

trato de describir el color de la luna cuando

esta me sorprende en mi camino a botar la basura,

otras veces, al ver las veredas heridas.

o el olor de las heces de los perros vagabundos,

claro que si, hay veces que trato de descifrar

los colores de las vestimentas de los paseantes,

que se visten del gris de la tarde, de las tristezas

de los días domingos, de los colores de la arena,

de la melancólica letanía de las misas.

Si, hay veces que me gusta escribir cosas al pasar,

trato de entender el gusto por las preguntas indiscretas,

o el hablar cosas sin sentidos de los ausentes,

perdidos en la distancia de países lejanos,

hay veces que quisiera entender el olor antiguo

de las iglesias perdidas en la ciudad, o el

palpitar pausados de los comensales,

o las furtivas miradas de los transeúntes.

Yes, there are times.

Yes, there are times that I like to write things in passing,

I try to describe the color of the moon when

this surprises me on my way to throwing away the garbage,

other times, seeing the wounded paths.

or the smell of feces from stray dogs,

Of course, yes, sometimes I try to decipher

the colors of the clothes of the passers-by,

that dress in the gray of the afternoon, of sadness

of Sundays, of the colors of the sand,

of the melancholic litany of the masses.

Yes, there are times that I like to write things in passing,

I try to understand the taste for indiscreet questions,

or speaking nonsense things of the absent,

lost in the distance of distant countries,

There are times I would like to understand the ancient smell

of the churches lost in the city, or the

palpitate slowly from the diners,

or the furtive looks of passers-by.

Me quedo / I stay.

           Rostros imprecisos #18 /Inaccuratre faces #18.

Me quedo.

Me quedo con el reflejo de tu figura entre la bruma,

de tu silueta dibujada entre las sombras de la tarde

de tus ojos difuminados con el color de las hojas,

de tus dedos tratando de recoger las huellas

de nubes cubriendo esos tejados enmohecidos,

a veces me quedo estupefacto cuando el vuelo

de los pájaros se pierden entre el murmullo

de las muchedumbres pidiendo justicia,

o los pasos macilentos de nuestros ancianos

envueltos en sus sueños de tiempos pasados.

Me quedo flotando entre el temblor de tus labios,

y a su vez el diáfano tul que cubre tu piel

fue capaz de desentrañar los misterios

dibujados en las majestuosas murallas

de nuestro templo.

   

 I stay.

I stay left with the reflection of your figure in the mist,

of your silhouette drawn in the shadows of the afternoon

of your eyes blurred with the color of the leaves,

of your fingers trying to pick up the tracks

of clouds covering those moldy roofs,

sometimes I'm stupefied when the flight

of the birds are lost in the murmur

of the crowds asking for justice,

or the gaunt steps of our elders

wrapped in their dreams of times gone by.

I stay floating among the trembling of your lips,

and in turn the diaphanous tulle that covers your skin

he was able to unravel the mysteries

drawn on the majestic walls

of our temple.