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Thursday, December 17, 2009

Mi America

Mi America

Las luces.

Es así, cuando las luces todavía

no se dejan vislumbrar entre

el ruido pertinaz, ya las voces

de los conspiradores recorren

las calles, con sus viejos pregones

llevando la muerte como

emblema en sus lenguas,

los árboles tratan de cubrir

los pasos de los que son buscados

no quieren prolongar las agonías,

no quieren las zozobras arrastradas

en el silencio lúgubre de las mazmorras.

Es así, en un día cualquiera

las huestes oscuras de la infamia

se descuelgan entre las tinieblas,

no descansan se estrenan

día a día, juegan a la muerte,

la persiguen en los patios aledaños,

entre las cornizas carcomidas

de sus barracas, muestran flamantes

armas recién sacadas de los navios

venidos del norte,

usan oscuros libretos que inculcan

el libertinaje absoluto de la tortura.

Es así, su teatro cuenta capítulos

repetidos de asonadas militares,

de contubernios apócrifos,

de desaparecidos, de festines

celebrando símbolos fácticos

de bancos fantasmas, emblemas

socrosantos, frailes pederestas,

senadores y diputados coludidos

mamadores de la democracía.

The lights.


Thus, when the lights still
do not let not glimpse between
the persistent noise, now the voices
of the conspirators travel through
the streets with their old proclaim
carrying the death as
emblem in their languages,
The tree will try cover
the footsteps of those who are wanted
they do not want to prolong the agony,
do not want the worries dragged
in the gloomy silence of the dungeons.
Thus, on any given day
the dark armies of infamy
come down between the darkness,
will not rest they training
every day, playing death,
pursued in the neighboring yards,
between the crumbling cornices
of their barracks, are brand new
weapons straight out from the ships
coming from the north,
they use dark scripts that inculcate
absolute debauchery torture.
Thus, his theater tell repeated

chapters of military uprisings,
of conspiracies apocryphal,
disappear, of feasts
celebrating factual symbols
of ghost banks, emblems
sacrosanct, friars pederast,
congressmen colluded
wangle of democracy.

Friday, December 11, 2009

Aminetou Haidar

Aminetu Haidar

Que no te dejen morir.

¿Te están dejando morir?

será porque por tu piel corre el estío

o porque tus dedos deshojan la mañana,

o tus ojos desojan la aguja de la vida,

no quiero que se seque el manantial

de tu savia.

¿Te están dejando morir?

mientras unos ven caer las estrellas,

otros, miran con displicencia viajar

a la mentira con la velocidad de las balas,

algunos toman la siesta en una plaza cercana,

otros, cabizbajos recorren la línea

unidimensional de sus vidas.

¿Te están dejando morir?

la flor en tus manos se transforma en ave

el aire se troca en pez sigiloso,

el sol cubre su cara con el velo

de la verguenza,

tu cuerpo lo envuelve el simún

en el frenesí de su danza.

Pido con mi clamor que no te dejen

morir…….

That they will not let you die.


Are you being allowed to die?
because by your skin will run the summer
or because your fingers pluck the morning,
or your eyes live without eye

the needle of life,
I do not want to dry the spring
of your sap.
Are you being allowed to die?
while some see falling stars,
others, look with indifference travel
the lie with the speed of bullets,
some take a nap in a nearby square,
others walk the line heads down
dimensional in their lives.
Are you being allowed to die?
The flower in your hands is transformed into a bird
the air is creeping into a fish truck,
the sun covers her face with her veil
of shame,
your body is envelops by the simun

in the frenzy of their dance.
I beg with my voice that they will not let you
die.......

Monday, December 07, 2009

Mercedes Sosa, la cantora

La cantora

Soñé.

Soñé, que las voces de aquellos

que murieron en la alevosía

de las traiciones, se elevaban

entre la voz dulce de las araucarias.

Soñé, que desde el horizonte

podía divisar los labrantíos

turgentes, desde donde el canto

de los hombres tranquiliza

los dolores esparcidos,

y limpia las miasmas

de las aguas tranquilas

del océano.

Soñé que las estrellas dejaban

su silencio, para danzar

alrededor de la euforia

de tu corazón engarzando

tus manos entre las primeras

flores del tiempo.

Soñé que todos restañabamos

la sangre que caía desde

la herida más profunda de la tierra,

sangre que oxidaba los sentimentos,

teñia los rostros con funestos augurios,

y con su denso olor impregnaba

los élitros de los escarabajos.

dreamed.


I dreamed that the voices of those
who died in the treacherous
betrayals rose, between

the sweet voices of the araucarias.
I dreamed that from the horizon
I could see the farmland
turgid, where the song
of the men calm down
the pain spread,
and clean the fume
from the calm waters
of the ocean.
I dreamed that the stars left
their silence, to dance
around the euphoria
of your heart getting caught
your hands between the first
flowers of the time.

I dreamed that all staunches
the blood dripping from
the deepest wound of the earth,
blood that oxidizes the feelings,
and dye the faces with dire predictions,
and with its heavy smell permeated
the elytrum of the beetles.

Saturday, November 28, 2009

La estrella se desangra.

La estrella se desangra

Victor Jara.

 

Este tres de Diciembre nuestra patria se viste de gala, ya que le dará sepultura a uno de los chilenos más importante de este cuarto de siglo. me refiero a Victor Jara, artista vilmente asesinado por la huestes negras que cubrieron nuestra historia con los crimenes mas deleznable que un ser humano puede cometer contra otro, al que se supone que los considera hijos de la misma patria. Es tiempo  de que se traten de sanar las heridas que nos tienen tan profundamente divididos. Pues el compañero Victor Jara es el paradigma de un luchador que solo con su canto y creación lucho por una sociedad mas justa donde todos serían respetados y escuchados. En todos los estrados y escenarios que se presento su voz entrego  la imagen de una patria solidaria y con la hidalguía que lo caracterizaba el llevaba el claro mensaje de paz y solidaridad entre los hombres. Su imagen estará grabada a fuego en la conciencia colectiva de nuestro pueblo, quien ya  hace mucho tiempo lo ha colocado entre uno de nuestros héroes más querido. Ni olvido ni perdón . Viva Victor Jara.

Manos.



Miro las manos ya ajadas
partidas por la tierra
sin dejar de pensar, que hubo
caminos que no recorrieron
perdidas en los contornos de la
montaña y con la hoz
cortando el verde simiente
de los sueños.
Manos cuarteadas por el sudor
al extraer los secretos de lo
más profundos de la tierra,
manos gentiles, tibias
que acurrucaron entre los nervios
y los brazos los nuevos
frutos de su amor irrefrenable,
manos firmes que podando
naranjos y rosas fueron
dando pinceladas que
cambiaron el celeste del espacio.

Miro tus manos y sus dedos
saliendo veloces al encuentro
de la solución de las cosas,
los veo reparando el arado
rompiendo la dura tierra,
preparando los ingredientes
del amasijo, moviendo
las cortinas para atisbar en
reflejo del rocio
las primeras estrellas
recortadas en el manto
negro de la noche, manos
constructoras de sueños,
de esperanzas trabajadas
de sol a sol
aún en días de desesperos.

Victor Jara.
These three of December, our country will wear the best clothes, as it will give burial to one of the most important Chilean of this quarter of century. I mean Victor Jara, artist despicable murdered by the black hordes that covered our story with the most friable crimes that a human being can commit against another, which is supposed to consider them children of the same country. It's time to try to heal the wounds we have so deeply divided. Since the comrade Victor Jara is the epitome of a fighter who just with his singing and strive to create fought for a just society where all would be respected and heard. In all platforms and scenarios his voice presented the image of a country united and the nobility that had characterized the clear message of peace and solidarity among men. His image is burned into the collective conscience of our people, who long ago placed it between one of our most beloved heroes. Neither forgets nor forgives. Viva Victor Jara.

Hands.

Look the withered hands
cracked for the soil
without stop to thinking that there was
paths not traveled
lost in the contours of the
mountain and with the scythe
cutting the green seed
of dreams.
Chapped hands by the sweat
to extract the secrets from the
deepest on earth,
gentle hands, warm
that curled between nerves
and arms the new
fruits of his irrepressible love,
steady hands that pruning
orange tree and roses were
giving brushing that
changed the celestial space.
I look at your hands and fingers
going faster to meet
the solution of things,
I see them repairing the plow
breaking the hard ground,
preparing the ingredients
for the dough, moving
the curtains to peer into
reflection of the dew
the first stars
cut in the black mantle
of the night, hands
builders of dreams,
and hopes worked
from sunrise to sunset
even in days of despair.

Wednesday, November 25, 2009

El pájaro de la noche.

El pájaro de la noche

 

Se desprende el océano.

 

Se desprende el océano con un ruido

ensordecedor, su alarido se deja

sentir entre las ruinas milenarias

descoloridas por el sol,

su llanto acalló el ruido

de los grillos en las noches tórridas

de amor.

 

El hombre desgarra la geografía

dejando las marcas adoloridas

de sus horrores, y las huellas

de la sangre han circunscrito

los límites de los habitants,

seres inexistentes en el vacio

de las cosas.

 

El horizonte

desapareció tragado por

los estallidos, no pudo escapar

al rasgamiento de las carnes.

 

Se desprende el océano de su

arraigo en un galope encabritado

llevando en la grupa nuestros

sueños de risas,

su galope trata de alcanzar

los ecos de aquellos que esquivan

las balas asesinas, cantando

el canto de los pueblos.

 

 

The ocean dislodges.

The ocean dislodges with a
deafening noise, his scream its
felt among the ancient ruins
bleached by the sun,
his crying silence the noise
of crickets at the torrid night
of love.

The man rips the geography
leaving painful marks
of its horrors, and the traces
of the blood have been

circumscribe the limits

 of the habitants,
beings without existence

in the vacuum of things.

The horizon
disappeared swallowed by
the outbursts, he could not escape
the ripping of the flesh.

The ocean dislodge from his
rooted in a rearing up gallop
holding in his rump our
dreams of laughter,
its gallop try to reach
the echoes of those who dodge
the murderous bullets, singing
the singing of the people.

Friday, November 20, 2009

Los dioses del océano.

Los dioses del océano

Sección 60.

la sección 60 del cementerio de Arlington, en Washington,

donde están enterrados la mayoría de los caídos en Irak y Afganistán.

Se elevan las lápidas cual uñas,

desde lo helado de la tierra

tratando de horadar las nubes

en un último intento de zafarse

de la muerte.

La sombra pausada de los árboles

ahogan el sonido de las lágrimas,

el viento trae a veces el fragor terrible

de la guerra,

hay momentos en el día

en que el sigilo de las hojas

rompen la blanca cadencia

del horizonte desperdigándose

entre los nombres que se enredan

en la grama recién sembrada.

Trozo de tierra donde el dolor

a tejido la sutil trama de la tristeza

donde los momentos de sonrisas

son luz escapando entre las alas

de la aves,

allí no hay cantos de alabanzas

sola vemos las mejillas mustias

por la tristeza intrascendente.

Son filas limpias, incólumes,

blancas esperando la orden

para navegar en el mar insondable

de los espiritus que buscan una razón

para el devenir de sus almas.

 

Section 60.


Section 60 of Arlington Cemetery in Washington,
which are buried most of the fallen in Iraq and Afghanistan.

The gravestones rose as nails
from the frozen land
trying to pierce the clouds
in a final attempt to escape
death.
The slow shade of the trees
drown the sound of tears,
sometimes the wind brings the dreadful

thunder of war,
There are moments in the day
that the secrecy of the leaves
break the white cadence
of the horizon scattering
among the names that are entangled
in newly planted grass.
Piece of land where the pain
woven a subtle fabric of sadness
where the moments of smiles
are light escaping between the wings
of birds,
there are no songs of praise
only we see withered cheeks
by inconsequential sadness.
The rows are clean, intact,
white waiting for the order
to navigate the fathomless sea
of spirits seeking a reason
for the future of their souls.

Thursday, November 12, 2009

Sirena.

La sirena



Resulta.

Resulta que por esas cosas del destino

no he sido capaz de entender el porque

de las muertes, solo a mi rostro llegan

las lágrimas húmedas en el dolor,

en un dejo de ironía mi mano

trata de alcanzar el brillo iridiscente

de la T.V.

y en un arrebato de rabia mis dedos

intentan tocar el métalico color de la sangre.

La penumbra de las agonías se deshacen

en el sabor de las compras de última hora,

ellos en estos quehaceres, olvidan

de la guerra que consume la suave savia

el nutriente puro de sus corazones,

todo es irreal, las caras

solo muestran el color anodino

universal de sus almas encerradas

en la celda de su yo.

Quisiera que por un acto del destino

pudiera ver el fin de los exterminios,

el término de los gritos en la penumbra

de los cúbiculos de la tortura,

el fin de las bombas cayendo dentro

de los rostros de ancianos llenos

de preguntas.